Freak Scriptorium

Ode ao calor das mulheres!

2012-02-07T21:08:00.003-02:00

Tarde mais quente do ano?
Mal estar? Desconforto?
Puro engano!

Nesse abafado inconsequente
as mulheres, sempre elas,
se aproveitam para se apropriar
dos espaços e das mentes.

Vestindo saias ou vestidos (curtos ou longos, não importa)
desfilam pelas passarelas públicas com seus
Corpinhos, Corpões ou Corpaços
Deixando assim, nós, pobres homens
Totalmente desnorteados e fora de compasso!

Nova Cracolândia e o acampamento da FLM no Centro de SP

2012-02-05T23:45:00.001-02:00

Estava lendo a coluna dominical do Ferreira Gullar, que falava da Bossa Nova, do Concretismo e neo-concretismo, Botafogo, Vinicius quando um amigo mandou um SMS dizendo que estava aguardando o documento que fiquei de entregar para ele.

Apesar de ansiar pelo fim da história do poeta, desci e não quis mais voltar depois da entrega.

Saí mais uma vez a esmo pelas ruas do centro de São Paulo.
Talvez alguém me pergunte: mas de novo?
Tenho que admitir que estou prestes a deixar de morar no centro, e por algum motivo que certamente Freud explicaria se já não tivesse sido comido pelos bichos, essa sanha por andar por esta região se abate sobre mim.

Ao sair, me deparo com o acampamento do FLM (Frente de Luta por Moradia) e ao passar vagarosamente pelo que parece uma baderna ou um bando de vagabundos como grande parte das pessoas e dos formadores de opinião imagina, vejo um ordem tremenda. As pessoas conversam sério ou riem, ouvem música (nada de Michel Teló ou o novo funk carioca, mas músicas "engajadas"), mas não vejo uma garrafa ou lata de cerveja ou bebida alcoólica alguma, logo, não há aquela fuzarca que vi ontem à noite na região da Joaquim Távora na Vila Mariana, onde se divertia parte da juventude de classe média e rica da região.
Que revolução haveria de os jovens das classes menos abastadas deixassem de beber, fumar e ver tanto futebol para se organizarem.... Não seria preciso criar um mito como o Lula, pois organizadamente, esse pessoal dominaria o país e faria a juventude com mais grana e que só se diverte a repensar seus modos de vida e valores, e quem sabe, estes não se uniriam aos movimentos e juntos todos lutariam pelo fim da corrupção endêmica e de parte das mazelas sociais que nos assolam.

Continuando o "passeio", segui em frente pela Avenida São João e subi o Minhocão pela rampa de acesso acima do povoroso terminal de ônibus Amaral Gurgel.
Do nada, me deparo com um morador de rua entrando no elevado saindo de um acampamento emprovisado ao lado e sigo em frente, acompanhado de vários andarilhos e corredores. Andando pelo Minhocão retorno à visão dos prédios outrora ocupados pela grã-finagem paulista até me deparar com um belo prédio certamente construído antes do famigerado: pintado de amarelo e rosa, agora é ocupado por um Motel (foto abaixo).

Percorro o percurso onde vários casais namoram sob alguns postes de luz queimados, vou até a Rua da Consolação e retorno.

Movido pela minha habitual curiosidade pego a Avenida Duque de Caxias e me dirijo para a Rua Helvétia próximo à Sala São Paulo. Ao chegar lá, realmente, a Cracolândia se mudou. Uma base móvel da Polícia Militar ocupa o local e vários outros veículos passam para lá e para cá....

Não satisfeito, começo a ziguezaguear pelas ruas da região em busca do novo ponto de venda e revenda da maldita até que cruzando a Avenida Rio Branco ouço um burburinho na altura da Rua dos Gusmões. Entro por ela e já me deparo com a muvuca localizada exatamente entre a Rua Guaianazes e a Alameda Barão de Limeira (pertinho da sede da Folha de S. Paulo). Quando chego e me aproximo sinto olhares estranhos uma agitação entre as pessoas que não era comum nos outros pontos quando eu chegava a passar no meio da feira livre.
De repente, um jovem com cerca de 20 anos grita: o que você quer? Não dou atenção e me retiro, mas meus pensamentos permanecem ali enquanto contorno pela Rua Vitória a nova Cracolândia a caminho da São João.

Já perto de casa passo pelo acampamento novamente e vejo o pessoal em estado de vigilância permanência, pois ao menor sinal de esmorecimento ou descuido é possível que sejam retirados de onde estão.

Catálogos eletrônicos de bibliotecas públicas

2012-02-05T16:03:00.001-02:00

Segue rápida análise de catálogos eletrônicos de algumas das poucas bibliotecas públicas que os possuem (mérito delas) e as impressões iniciais, bem incompletas e repletas de brincadeiras que podem ser dinamitadas pelos colegas:

- Bibliotecas da cidade de São Paulo: visual pobre e pouca ou nenhuma interatividade. Para descobrir o endereço das Bibliotecas que possuem determinado livro é preciso sair do catálogo: um link no nome da biblioteca ou um script em que ao passar sobre o nome abrisse o endereço ajudariam.
Quando determinado livro está disponível em várias bibliotecas, duas barras laterais são abertas, principalmente se você utiliza um notebook ou netbook de tela de 14 polegadas. É um saco navegar em duas barras!
Em breve deve ser disponibilizada versão Web nova nos moldes das utilizadas nas Bibliotecas de Manguinhos e Niterói no RJ.

- Biblioteca de São Paulo: visual moderno, pesquisa tipo "google", informações básicas do livro (ponto contra, mas será que o usuário comum precisa de uma ficha catalográfica completa?!, enfim, um botão para ver ficha detalhada seria bem vindo!). A maior parte dos livros já está com foto da capa disponível e já é possível realizar a renovação de empréstimos via site!
Seria bacana ao invés de aparecer código colocarem localização do livro ou código de localização... sei lá!

- Bibliotecas de Santo André: falta "design" para o catálogo, parece tela de trabalho de analista de sistemas, aquele negócio todo quadradão! Mas o funcionamento é bom e isso importa muito.
Possui uma hemeroteca digital há vários anos. Deve ter sido pioneira aqui em São Paulo. Vale a pena pesquisar isso!

- Biblioteca Pública do Rio Grande do Sul: poluição visual como resultado da busca, chama a CETESB (ou a companhia similar em terras pampas!)! Entretanto, a idéia é boa, bem similar aos resultados de pesquisa do SCIELO, entretanto, com mais cores. A velha, mas pouco utilizada por aqui, possibilidade de selecionar registro é bem vinda, além do famoso dispositivo de passagem de mouse que mostra o que significa determinada sigla.
Achei engraçado um texto enorme sobre determinado registro: Obra indisponível e um :( Informativo, mas hilário!!!! Pesquisem lá pelo livro Macunaima para ver!

- Bibliote Pública do Paraná: achei a Pesquisa Geral meio poluída, mas sem nenhuma estravagância, talvez essa tela devesse ter menos informação e deixar elas todas para uma Pesquisa mais específica.
A apresentação das obras encontradas é bem diagramada apesar de não mostrar as capas das obras.
No item Localização na estante há um Tipo de empréstimo denominado "Normal"... sou lerdo para entender o que significa, help me!

- Biblioteca de Manguinhos: simples e direto, evolução em relação ao catálogo utilizado em São Paulo. Como todos, precisa de alguns ajustes, pois a solução para a falta de endereço anterior leva a uma página com mapa do Google... acho um exagero também fazer tudo isso, basta um link para o Google Mapas e se a pessoa quiser clica. Parece um contra senso de minha parte, pois outra hora reclamei do número de cliques, mas neste caso, penso em acesso via Ipad, celular ou redes lentas, que podem demorar para abrir o mapa ou consumir bytes preciosos na conta 3G do pobre cidadão (meu caso!).

Bibliotecariada, ao invés de ficar fazendo levantamentos bibliográficos e afins, vamos fazer mais relatórios e pesquisas baseadas em realidades, desde que gestores de unidades de informação (chiquérrimo!) abram as portas para avaliações reais, sem esconder falhar e problemas e sem marketeirismo exacerbado.

Me diverti!

Dia da saudade

2012-01-30T22:39:00.003-02:00

Vou dar uma pausa na política e na crítica social e vou postar lembrança que traz saudade, afinal, li há pouco que hoje é dia da Saudade.

E admito que estou com saudades de viver aquela coisa tão boba, tão tola, mas tão gostosa que é se apaixonar.

Posto abaixo uma poesia que fiz em 2004 para uma amiga que havia se tornado uma namorada.

É engraçado, mas tolamente terminei aquele relacionamento.... a Erika, a quem dediquei e entreguei a poesia era uma fofa.

Saudades!

Já penso em ti

Em conviver contigo

Ainda tenho medo,

Logo percebo

E tremo

Temo errar,

Caminhos de dor

Criar

Sei que quero amar

E ao você espiar

Meu coração novamente

Se pôs a gritar!

Sorri sozinho

Ao ver seu olhar

Meigo a me contemplar

Uma satisfação meio boba,

Outros podem pensar

Mas seu primeiro olhar,

E outros olhares,

De repente

Fizeram em mim

Esperança brotar!

Mas ainda paro, penso

E quero me certificar

De que tudo vá

Harmoniosamente,

Um dia, se encaixar!

02/04/04 – 22:00

Invasão policial no Pinheirinho

2012-01-28T11:30:00.000-02:00

PLÍNIO DE ARRUDA SAMPAIO

A reintegração de posse no Pinheirinho, em São José dos Campos, deveria ter acontecido?

O conluio entre os poderes econômico e político

Até quando os noticiários dos jornais e da televisão mostrarão as cenas degradantes dos despejos de famílias sem-teto?

A mais recente delas, realizada em uma área de São José dos Santos, expulsou famílias que ocupavam, há oito anos, uma área periférica da cidade.

Oito mil policiais foram desviados das suas funções de manutenção da segurança da população para essa inglória tarefa.

Agindo com violência, esses policiais feriram as pessoas, destruíram as casas e os objetos dessa pobre gente, atingindo até as crianças. Foi uma barbaridade.

O promotor público, obrigado por lei a presenciar essas operações, brilhou pela ausência.

Chama a atenção igualmente a ausência de parlamentares, especialmente daqueles pertencentes aos partidos de esquerda.

Com a exceção honrosa do senador Eduardo Suplicy, é muito raro ver parlamentares presentes nesses eventos com a finalidade de prevenir excessos da força policial.

O mais incrível é que o mesmo Estado que realizou o despejo estava negociando com o proprietário do terreno a aquisição da área, para vender aos ocupantes.

Os advogados dessas famílias fizeram um grande esforço para demonstrar à juíza do processo que a solução do problema era uma questão de dias.

Indiferente ao drama humano que sua decisão causaria, a juíza aplicou mecanicamente a lei e determinou o despejo.

Não contente, um juiz de direito acompanhou o despejo e indeferiu de plano, em pleno local, todas as petições que foram apresentadas pelos advogados com o proposito de evitar a execução do mandado.

Só se justificaria a presença de um magistrado em eventos desse tipo se fosse para prevenir excessos da força policial.

No entanto, a presença de um juiz de direito no Pinheirinho não causou nenhuma inibição nos soldados, em uma evidente demonstração do conluio entre o poder econômico e o poder político nos Estados hegemonizados pela burguesia.

Nesses Estados, a prioridade primeiríssima é sempre a defesa do sacrossanto direito de propriedade. Todo o resto -os direitos humanos, a integridade física, os pequenos pertences das pessoas- fica subordinado ao direito maior.

Por isso, o direito à propriedade de um milionário relapso, que deve milhões de tributos não pagos ao Estado brasileiro, justifica o espancamento de pessoas e a destruição de seus bens.

E agora? Como ficam as famílias despejadas? Quem cuidará delas?

Elas obviamente irão ocupar outra área. Serão novamente expulsas e voltarão a sofrer os mesmos vexames e as mesmas violências.

Isso acontece e continuará acontecendo enquanto não houver uma legislação que coíba a especulação imobiliária, porque é ela que causa o aumento extorsivo do preço dos terrenos e, desse modo, exclui as famílias pobres do mercado.

Pacífica, despolitizada e sem organização, essa população tem aceitado a situação intolerável sem recorrer à violência. Até quando?

Isso vai continuar acontecendo enquanto os partidos de esquerda deixarem de cumprir seu papel de conscientizar e organizar essa massa, para que ela resista a esses ataques de armas na mão.

Na hora em que isto for uma realidade, não haverá violência, porque a consciência dessa realidade será suficiente para manter os cassetetes na cintura.

PLÍNIO DE ARRUDA SAMPAIO, 81, advogado, foi deputado federal pelo PT-SP (1985-1991), consultor da FAO (Organização das Nações Unidas para a Agricultura e a Alimentação) e candidato a presidente pelo PSOL (Partido Socialismo e Liberdade)

Parabéns para você? Não. Por que?

2012-01-24T01:06:00.000-02:00

É sempre educado agradecer os parabéns em seu aniversário e agradeço.

Entretanto....

Não posso aceitar passivamente os parabéns.
Não posso.

Mas vamos, ao que eu quero me dar de presente após este aniversário.

Preciso resolver questões há anos e não resolvo. Há pessoas esperando por uma resolução.

Preciso amar mais ao próximo. Ir além de levantar situações e divulgá-las. De que adianta ver, falar e nada de fato fazer?

Preciso aprender a obedecer quando preciso.

Preciso reaprender a ouvir e depois responder.

Preciso começar tudo que inicio.

Rever os amigos, fazer novos e desejar feliz aniversário para eles.

Quero viver com razão suportada pelo coração, e assim, poder fazer como um teólogo da Igreja Ortodoxa Russa citado pelo Rubem Alves: Não há mais nada a fazer. Era hora de se entregar inteiramente ao deleite da vida: ver os cenários que ele amava, ouvir as músicas que lhe davam prazer; ler os textos antigos que o haviam alimentado. Acrescento que mesmo avançando em várias coisas, continuarei trabalhando, vivendo os momentos que devem ser solitários e também aqueles em comunidade.

São Paulo, eu, Bob Wolfenson e a tal arquitetura do preconceito

2012-01-21T17:03:00.000-02:00

Reencontrei outro dia um livro publicado pelo Bob Wolfenson, o fotógrafo das celebridades.

Preconceito à parte, a obra, chamada Antifachada (http://www.bobwolfenson.com.br/v2/en/exhibitions/antifachada) é uma ode a feiúra de parte significativa dos prédios de São Paulo.

Logo, uma coisa que fiz agora há pouco quando caiu uma imensa tromba d'água foi tirar fotos de uma das janelas do meu apartamento, local que há muito tempo não parava para olhar com atenção.
Percebi que as fachadas que vejo da área de serviço dariam belas fotos do Bob (que intimidade já...).

Vejam:

Eis algo que compartilho com o fotógrafo: as imagens da cidade de São Paulo e as beldades que ele fotografa e eu olho cheio de inveja.

Em tempo, ele tem uma bela exposição de fotos do Bom Retiro.
http://www.bobwolfenson.com.br/v2/en/exhibitions/bom-retiro

Aproveito para postar fotos de algumas fachadas, portões, portas de aço de vários prédios da cidade onde adaptações para evitar roubos e a presença de moradores de rua e viciados em drogas como o crack criaram uma arquitetura do preconceito ou também do medo.

Fica a pergunta, é possível mudar situações destas? De uma forma ou de outra todas as fotos revelam como moram e vivem parte dos paulistanos, migrantes e imigrantes.

Correntes

Luz de segurança anti-morador de rua com sono

Casinha de aço anti-encosto de moradores de rua

Portão de aço engradado

Mural anti-assento

Mural anti-assento dos Correios

Detalhe do mural anti-assento dos Correios

Bela entrada do edifício Adelina engradado

Simpático mini-muro jardim da Santa Casa de Misericórdia

Lindinho, não?

Grades e luz forte em simpático prédio da Vila Buarque

Jardim suspenso da Vieira de Carvalho

Jardim suspenso da Vieira de Carvalho, maravilha do centro!

Barra de aço anti-invasão de veículos, chique, até na Oscar Freire tem!

Os bancos não poderiam ficar de fora! São eles os patrocinadores das artes e das inovações nas agências bancárias.

Santander da Rio Branco: vidros anti-moradores de rua

Itaú: grades branquinhas!

Citibank da São João com a Ipiranga. Por que será que o Caetano não cantou essa belezinha?

Outra bela entrada gradeada de edifício na Guaianazes. Já deve ter sido um privê....

Belezura de grades escondem formosa entrada

Mais Santander da Rio Branco!

Pedaços de vidro no muro envolta da Favela do Moinho

Elegância enmurada nos baixos Higienópolis!

Longos aforismos

2012-01-11T01:42:00.000-02:00

Tudo e todos estão contra você? Pode ser, mas santo, avalie-se e veja que você não é perfeito e também provoca os outros.

Enquanto não chega o que você tanto espera aproveite a vida sem esperar.

Um amor não encontrei, mas no caminho amores deixei. Seria ótimo, ao menos uma vez retroceder, não é?

Igreja Mundial x O Senhor dos anéis

2012-01-02T01:17:00.000-02:00

Acabo de assistir ao filme "O Senhor dos Anéis - O Retorno do Rei" e me deparo com a informação do caos no trânsito próximo ao Aeroporto Internacional de Guarulhos aqui em São Paulo.
Segundo algumas informações, a culpa do caos não foi toda da inauguração da sede nova sede da Igreja Mundial do Poder de Deus, uma vez que um pouco de caos é natural do retorno para São Paulo de parte dos veículos que foram embora para as comemorações do Ano Novo.
Entretanto, vi uma foto com vários ônibus e uma porção de gente trafegando pela rodovia Dutra tomando parte de uma das pistas.
O povo todo estava lá para acompanhar a inauguração de um mega templo! A idéia do líder da igreja, o tal Valdomiro (só isso, afinal prometi xingar menos as pessoas nesse ano de 2012!), é poder reunir o povo para louvar a Deus. Sonho louvável, mas.... será que é só para isto? Será necessário mesmo um templo tão amplo? Não seria melhor templos locais menores? Ahh... mas não dá, ele não é onipresente para ser bajulado e paparicado em todos os locais. E claro, 150 mil pessoas em frênesi contínuo é muito mais fácil de ser manipulado...
A partir desse pensamento faço a comparação com parte do filme.
O pano de fundo é o seguinte: dois personagens (Pippin e Gandalf) saem de uma conversa não muito amistosa com o regente do reino de Gondor e vão para uma espécie de sacada da imensa Minas Tirith e o mago Gandalf discorre sobre o motivo da perda da glória do reino de outrora.
Qual foi motivo?
Os reis e seus entes próximos começaram a fazer belos e imensos túmulos para si próprios e esqueceram-se do povo, levando todos à ruina.
Para finalizar logo, pois estou fora de forma para escrever, penso que ocorre o mesmo com esta igreja. Ao invés de investir no desenvolvimento dos fiéis que diz amar tanto, a igreja prefere construir prédios. Isto me lembra bastante a igreja católica, cujo poder e influência se perderam no tempo e nunca mais foram recuperados porque investiu mais em si mesma do que no povo. E nem cito os diversos governantes e ditadores que fizeram o mesmo.
E claro, não posso esquecer o nosso judiciário. Basta dar uma olhada nos maravilhos edifícios construídos pelos diversos tribunais no país para identificar o mesmo tipo de ação: mordomia para quem devia servir!
Um dia, a casa cai!

Um Brasil sem favela?

2012-01-01T14:34:00.002-02:00

As políticas públicas do país para favelas são insuficientes e ineficientes; se nós quisermos, podemos garantir que crianças não mais cresçam em barracos

IBGE: mais de 11 milhões de brasileiros vivem em 6.329 favelas em 323 municípios. É uma triste realidade, que se perpetua por gerações como o mais hediondo monumento à desigualdade social no Brasil.

Quase a metade situa-se na região Sudeste (145 municípios), dos quais metade (75) nas suas regiões metropolitanas. O fenômeno da favelização é urbano e metropolitano, pois 88,2% dos domicílios em favela estão nas regiões com mais de 1 milhão de habitantes.

Nossas políticas públicas para favelas são desarticuladas, insuficientes, ineficientes, com obras inadequadas e mal feitas (quando feitas), sem nenhuma previsão de manutenção, num descaso social inaceitável e que atinge, sobretudo, as crianças do país.

O IBGE mostrou que a densidade demográfica é maior na favela que na cidade formal e que um barraco tem mais crianças que uma casa regular. Só não tem mais idosos, pois o índice de natalidade é maior na favela, mas não o de longevidade.

Num país com imensas reservas de calcário e argila -matéria-prima de todos os cimentos; com parque siderúrgico, portanto, com vergalhões, perfis, chapas de aço; com sílica à vontade, portanto, com todo tipo de vidro; com um polo petroquímico que produz tinta, borracha e plástico; que possui madeira de todo tipo, exporta alumínio e ainda conta com um exército de serventes, pedreiros e carpinteiros, uma pergunta persiste.

Por que, meu Deus, tanta gente vive em barracos, sujeita a incêndios ou a morrer soterrada na lama e no lixo nos temporais?

Por que tanta laje sem telhado, de onde em dia de sol não é raro cair uma criança soltando pipa ou uma dona de casa estendendo roupa e, em dia de chuva, se formam milhões de poças para criatório do mosquito da dengue?

O Minha Casa, Minha Vida é excepcional, mas alcança uma população acima da miséria.

O Fundo de Habitação de Interesse Social, do qual tive a honra de ser relator, supre convênios com prefeituras e Estados, mas sua natureza não é de ir à favela para reformar ou jogar no chão um barraco e em seu lugar edificar, com mão de obra local e em só três dias, uma casa para ser entregue mobiliada e pronta.

Foi o que fizemos, por exemplo, para uma viúva pobre de 54 anos, que pesava 32 quilos e que criava sozinha três netos, que provia com ajuda da divina Bolsa Família.

Ela me disse: "Eu passo fome, meus netos, não!". Mais não se podia dizer para retratar a dignidade e o espírito de renúncia de quem, nada tendo, doa a si mesmo. Ela foi mais uma beneficiada do Cimento Social, programa que desenvolvemos há anos na Providência, tentando criar no Brasil esse cimento para unir profissionais, empresários, universidades e sobretudo os governos num "Movimento Brasil sem Barraco".

No Rio, a prefeitura adotou o Cimento Social e indicou Mangueira e Andaraí para começar. Se todos quisermos, podemos garantir que no Brasil nenhuma criança nasça, cresça e sobreviva em barraco.

MARCELO CRIVELLA, engenheiro civil, é senador pelo PRB-RJ e bispo licenciado da Igreja Universal do Reino de Deus.

Feliz Ano-Novo Pessimista

2011-12-31T18:12:00.000-02:00

Historicamente, não curto muito o Dráuzio Varella, mas gostei desse texto dele sobre essa época do ano. Nunca consegui ficar não atormentado nessa época, logo, sou irmão dele.

Feliz Ano-Novo!

William Okubo

DRAUZIO VARELLA

Dizem que uma das aquisições da maturidade é a aceitação das fraquezas e das limitações pessoais

Fim de ano é sempre um inferno. Começa com o Natal, festa pagã consumista disfarçada de comemoração religiosa que nos enche de obrigações e tumultua a vida da cidade, já antes do primeiro de dezembro.

Com os dois olhos nas vendas e nenhum no aniversariante, o comércio se engalana com papais noéis obesos em posições circenses nas janelas e nas marquises das lojas, adornados com guirlandas de plástico, bolas multicolores e flores artificiais amarradas com laços vermelhos de bordas douradas, em meio às luzinhas que serpenteiam junto de trenós e renas a cavalgar num calor de 30 graus.

É um festival de breguice urbana de raro senso estético.

O trânsito de São Paulo que já é de chorar, vira uma tortura. As ruas que ousam chegar perto dos shoppings, da 25 de Março e das lojas do Bom Retiro viram estacionamentos a céu aberto, nos quais os carros se movem ocasionalmente.

A decoração da avenida Paulista e a incrível árvore de Natal do Ibirapuera atraem tanta gente desocupada, que pobre do mal-aventurado que precisa se locomover por essas paragens.

Graças às hordas de curiosos motorizados que se acotovelam para espiar a decoração da Paulista, sexta-feira passada fiquei preso num congestionamento na avenida Rebouças, à meia-noite. Tem cabimento? Ainda mais irritante é a felicidade natalina que se dissemina à medida em que o dia 25 se aproxima.

O pessoal dos escritórios lota os bares e restaurantes para almoços e jantares de confraternização ensurdecedora. Em meio à gritaria alcoolizada, todos se abraçam e se beijam, juram amor eterno e trocam presentes com os amigos secretos.

Nessa época, chovem convites para sair com parentes e amigos. Parece que se não os encontrarmos antes do fim de ano, o relacionamento sofrerá um abalo terrível.

Como alegar falta de tempo para não atender a essas convocações é considerado menosprezo, lá está você de banho tomado na correria, morto de fome, depois de um dia trabalho, do calor insuportável e do trânsito insano, para um jantar que será servido às dez e meia, quando todos já estiverem enfastiados com os canapés, azeitonas, patês e queijinhos servidos com as bebidas.

Vira um martírio trabalhar nessa época em que todos estão em clima de festa. A partir do dia 15, até o inadiável fica para o ano seguinte. Quando chega a hora de reunir a família na ceia de Natal, já estou desanimado de tanto correr, beber e comer mais do que devia.

O prazer de ver as crianças excitadas com os presentes embaixo da árvore, entretanto, compensa o sacrifício dos dias anteriores. Invadido pelo espírito natalino, chego a admirar o clarão dos fogos ao longe e até as luzinhas coloridas no prédio vizinho.

Nos dias que se seguem parece que São Paulo mudou de cidade: calçadas desertas, lojas fechadas, trânsito de 1950.

Pensa que faço as pazes com a paz? Nesse ambiente pacato sou tomado pela ansiedade do Ano Novo; prometo para mim mesmo que tudo será diferente, desta vez.

Agora trabalharei menos, dedicarei mais tempo para os amigos, visitarei o tio querido que passou dos 90 anos, andarei à toa pelas ruas do centro velho, apanharei chuva, estudarei mais, lerei as revistas e os livros que empilhei na cabeceira, viajarei para o rio Negro, terminarei de escrever o livro que está pela metade e correrei duas maratonas: uma no primeiro, outra no segundo semestre.

Serei um médico mais competente, mais culto, um escritor com domínio da escrita e um maratonista capaz de atravessar a linha

de chegada sem a exaustão que dá vontade de chorar no meio da rua.

Tenho o bom senso, no entanto, de guardar em segredo essas intenções. Não ouso divulgá-las porque já o fiz em tantas oportunidades, que acabaria desmoralizado outra vez. A julgar pelos anos anteriores, daqui a pouco estarei tão envolvido com o trabalho que os bons propósitos irão para o espaço.

Dizem que uma das aquisições da maturidade é a aceitação das fraquezas e das limitações pessoais. Talvez eu morra sem resolver a contradição entre o trabalho excessivo e o lazer.

Vou parar de me queixar, às vezes fico cansado de ser eu.

Feliz Ano-Novo para você, leitor amigo, menos atormentado do que este que vos escreve no último dia de 2011.

A volta de Jesus, 2011 anos depois

2011-12-27T20:51:00.000-02:00

Neste Natal de 2011, meu presente para os leitores do Balaio é um belo texto sobre "A volta de Jesus" escrito pelo meu velho amigo Frei Betto, escritor e frade dominicano, que transcrevo abaixo:

A VOLTA DE JESUS

Frei Betto

Sem chamar a atenção, Jesus voltou à Terra em dezembro de 2011. Veio na pessoa de um catador de material reciclável, morador de rua. Comia prato feito preparado por vendedores ambulantes ou sobras que, pelas portas do fundo, os restaurantes lhe ofereciam.

Andava sempre com uma pomba pousada no ombro direito. Estranhou o modo como as pessoas bem vestidas o encaravam. Lembrou que, na Palestina do século 1, sua presença suscitava curiosidade em alguns e aversão em outros, como fariseus e saduceus.

Agora predominava a indiferença. Sentia-se, na cidade grande, um Ninguém. Um ser invisível.

Ao revirar latas de lixo à porta de uma faculdade, nenhum estudante ou professor o fitou. “Fosse eu um rato a remexer no lixo, as pessoas demonstrariam asco,” pensou. Agora, nada. Nem o percebiam. Ou consideravam absolutamente normal um homem andrajoso remexer o lixo.

Graças a seu olhar sobrenatural, capaz de apreender alma e mente das pessoas, Jesus sabia que eram, quase todas, cristãs...

Roubaram um carro defronte a faculdade. A vítima, uma estudante cirurgicamente embelezada, apontou-o como suspeito de cúmplice dos ladrões. A polícia, sem pistas dos criminosos, decidiu prendê-lo para aplacar a ira da moça, filha de um empresário.

O delegado inquiriu-o:
— Nome?

— Jesus.

— Jesus de quê?

— Do Pai e do Espírito Santo.

O delegado ditou ao escrivão:

— Jesus da Paz, natural do Espírito Santo.

A polícia conhece a diferença entre bandidos e moradores de rua. Tão logo a moça e seus pais deixaram a delegacia, Jesus foi liberado.

Saiu pela avenida, de olho nas vitrines das lojas. Todas repletas de enfeites de Natal. Tentou avistar um presépio, os reis magos, uma imagem do Menino Jesus... Viu apenas um velho de barba branca, gordo, com a cabeça coberta por um gorro tão vermelho quanto a roupa que vestia. O menino nascido em Belém havia sido substituído por Papai Noel. A festa religiosa cedera lugar ao consumismo compulsivo e à entrega compulsória de presentes.

Impressionou-se com os rápidos flashes coloridos dos televisores expostos nas lojas. A profusão de anúncios. Comentou com o Espírito Santo:

— Houvesse TV naquela época, teriam transmitido o Sermão da Montanha como um discurso subversivo e exibido no Fantástico a multiplicação dos pães. Se eu facilitasse, uma marca qualquer de cerveja iria querer me patrocinar...

Em busca de material reciclável, Jesus se surpreendeu com a quantidade e a variedade de lixo. Quanta coisa ele não conhecia! Como as pessoas consomem supérfluos! Quanta devastação da natureza!

Dormiu num banco de praça. Ao acordar, deu-se conta de que desaparecera seu saco repleto de latinhas e papéis. Possivelmente outro catador o levara. Pobre roubando pobre. Resignado, passou o dia revirando lixo para ganhar uns trocados e poder garantir a janta.

Tarde da noite, viu uma igreja aberta. Decidiu entrar. Os fiéis, ao vê-lo tão maltrapilho, torceram o nariz. Jesus preferiu ficar de pé no fundo do templo. A Missa do Galo se iniciava. Achou o padre com cara triste, como se celebrasse um ritual mecânico. O sermão soou-lhe moralista. Não sentiu que houvesse, ali, a alegria da comemoração do nascimento de Deus feito homem. Os fiéis se mostravam apressados, ansiosos por retornarem às suas casas e se fartarem com a ceia natalina.

Terminada a missa, Jesus perambulou pela cidade. Pelas calçadas, sacos de lixo estufados de embalagens para presentes, caixas de papelão, ossos de frango e peru, cascas de ovos... Observou os moradores de um prédio reunidos no salão do andar térreo. Comiam vorazmente, estouravam garrafas de espumantes, trocavam presentes, abraços e beijos. Nada ali, nenhum símbolo, que lembrasse o significado originário daquela festa.

Passou diante de uma padaria que fechava as portas. O padeiro, ao ver o catador, pediu que esperasse. Retornou lá de dentro com uma sacola de pães, fatias da salame e um refrigerante.

— É pra você comemorar o Natal – disse o homem.

Jesus chegou a uma praça semiescura. Havia ali uma mulher excessivamente maquiada. Buscou um banco e ali se instalou para poder comer. A mulher se aproximou:

— Ei, cara, tem o que aí?

— Pão, salame e refrigerante.

— Não comi nada hoje. E a noite tá fraca. Faz duas horas que estou aqui e nada de freguês. Acho que em noite de Natal os caras ficam com culpa de pegar mulher na rua.

Jesus preparou o sanduíche e estendeu-o à mulher.

— Se não importa de beber no mesmo gargalo...

— Tenho lá nojo de alguma coisa? – murmurou a mulher. ¾ Se tivesse, não estaria rodando a bolsinha na rua.

— Você não tem família?

— Tenho, lá na roça. Larguei aquela miséria pra tentar uma vida melhor aqui na cidade. Como não fui pra escola, o jeito é alugar meu corpo.

— Esta noite de Natal não significa nada pra você?

— Cara, você não imagina o que já chorei hoje lá na pensão. A gente era pobre, mas toda noite de Natal minha mãe matava um frango e, antes de comer, a família rezava um terço e cantava Noite feliz. Aquilo me deixava muito feliz. Não posso relembrar que as lágrimas logo inundam os olhos – disse ela puxando o lenço de dentro da bolsa.

A mulher fez uma pausa para enxugar as lágrimas e indagou:

— Acha que, se Jesus voltasse hoje, esse mundo iria melhorar?

— Não sei... O que você acha?

— Acho que ninguém ia dar importância a ele. Essa gente só quer saber de festa, e não de fé. Mas bem que ele podia voltar. Quem sabe esse mundo arrevesado tomava jeito.

— Eu não gostaria que ele voltasse. Não adiantaria nada. Há dois mil anos ele veio e deixou seus ensinamentos. Uns seguem, outros não. Se o mundo está desse jeito, a ponto de eu ter que catar lixo e você alugar o corpo, a culpa é nossa, que não damos importância ao que ele ensinou. Veja, hoje é noite de Natal. Jesus renasce para quem?

— No meu coração ele renasce todos os dias. Gosto muito de orar, não faço mal a ninguém, ajudo a quem posso. Mas, sabe de uma coisa? Eu gostaria de poder falar com Jesus, assim como nós dois estamos conversando aqui.

— E o que diria a ele?

— Bem, eu perguntaria se ser prostituta é pecado. Já vi um padre dizer que sim, e ouvi outro falar que não. O que você acha?

— Acho que Deus é mais mãe do que pai. E lembro que Jesus disse um dia aos fariseus que as prostitutas iriam entrar no céu primeiro que eles.

Frei Betto é escritor, autor do romance “Um homem chamado Jesus” (Rocco), entre outros livros.

A alma das cidades: pedestres em São Paulo

2011-12-25T22:11:00.000-02:00

Como bem sabe qualquer turista, um dos prazeres de conhecer as grandes cidades do mundo está em simplesmente caminhar sem destino fixo, deixando-se levar pelo acaso das ruas.

A surpresa de encontrar uma praça escondida, de se deparar com um ângulo insuspeito da paisagem urbana, se soma à experiência de mergulhar no fluxo dos passantes, flagrando sua diversidade no vaivém cotidiano.

Não são muitas as regiões de São Paulo capazes de oferecer esse tipo de sensação. A cidade, notoriamente hostil ao pedestre, tende a estruturar-se como um mosaico de destinos razoavelmente interessantes, todavia cercados de zonas mortas, quando não perigosas.

Assim, o núcleo turístico criado em torno da Pinacoteca de São Paulo se encolhe nas imediações da cracolândia, e, na Cidade Jardim, os esplendores de um shopping de luxo aterrissaram às margens de uma via expressa.

A região da avenida Paulista e da rua Augusta é uma das poucas em que o pedestre, ainda mais se for turista, pode apreciar aquele meio termo entre a homogeneidade e a diversidade, entre a segurança e a surpresa, que faz a graça dos locais mais visitados nas grandes cidades do mundo.

Diante da notícia de que quatro shoppings serão construídos nessa área, é natural que os especialistas se dividam. "O shopping é anticidade", opina Álvaro Puntoni, professor da USP. Haveria mais sentido, diz o planejador urbano Thiago Guimarães, se complexos comerciais fossem construídos fora do centro, redirecionando o trânsito e a atividade econômica para áreas menos congestionadas.

Não há incompatibilidade de princípio entre a existência de um shopping e a vitalização das vias ao seu redor. É claro que um "bunker" comercial, fechado para a rua, como é comum em São Paulo, constitui agressão à cidade. Pequenos shoppings semiabertos, de que há exemplo aliás na região do Itaim, podem, entretanto, integrar-se à rua tradicional -e parece ser esta a intenção de alguns dos novos projetos da Paulista.

Mas é, sobretudo, a valorização da rua que precisa se impor em São Paulo, com reformas de calçadas e enterramento da fiação, como se fez, por exemplo, na Oscar Freire. Um caminho que também poderia ser tentado é inverso e simétrico ao da construção de shoppings: ruas que, tendo ampla oferta de lojas e restaurantes, priorizem o pedestre. Servidas por bolsões de estacionamento, seriam como que shoppings a céu aberto, ou, quem sabe, coisa melhor: lugares de convívio urbano livre e democrático.

É só em ambientes assim, de delicada ecologia econômica e social, que a alma das cidades sobrevive.

Leis de incentivo a Cultura: posição coerente

2011-12-22T13:05:00.002-02:00

TENDÊNCIAS/DEBATES

Os valores e a cultura

Parece politicamente correto combater as leis de incentivo cultural, mesmo que sigam sem contestação os incentivos em todos os demais terrenos

O cancelamento de uma exposição de arte no Rio foi objeto de recente reportagem da "Ilustrada", na qual o foco caiu em partes iguais sobre a censura a uma obra, os valores de quem paga pela arte, e sobre as leis de incentivo cultural, que, diz o texto, delegam às empresas o poder de decidir o conteúdo cultural a mostrar e, portanto, subentende-se, são (também) as culpadas.

Aqui não se discutirá a censura à arte. Censura é inaceitável, fim. Assentado isto, os pontos a discutir são dois: 1) de onde podem vir os valores que orientam a escolha da arte a apoiar e 2) as leis de incentivo que conferem poder de escolha à sociedade civil.

O título maior daquela notícia dizia: "Valores corporativos ditam o financiamento cultural". É verdade. Valores, corporativos e outros, sempre o fazem. Na história das sociedades ocidentais, esses valores foram e têm sido ditados pela Igreja, pelo Estado e pela sociedade civil (que inclui a iniciativa privada).

Embutidos nesses atores estão curadores, críticos e artistas, igualmente procurando impor seus valores -estéticos, morais, ideológicos, comerciais. É assim que as coisas funcionam. Quando se critica os "valores corporativos", subjaz a ideia de que há outros melhores para impor esse "diktat".

Quais? Nem a Igreja (qualquer delas) nem o Estado (qualquer deles, com qualquer governo) têm mais legitimidade do que a sociedade civil (com essa sua parte, a iniciativa privada) para ditar valores à arte.

De resto, por lei a igreja não mais o pode fazer. Quanto ao Estado, é imensa ingenuidade, ou perversão, supor que ele (qualquer que seja, e seja qual for seu governo) ditará valores culturais mais adequados. A história o comprova. Resta a sociedade civil, com todo o seu espectro e suas inúmeras opções.

Os "valores corporativos" (expressão ruim: a igreja também tem seus valores corporativos, como o Estado) não são os únicos, nem os decisivos, dentro da sociedade civil. Mas dela fazem parte.

A questão, portanto, não é saber se valores, quaisquer que sejam, podem ser ditados à arte: eles são sempre ditados. Cabe escolher o caminho mais favorável à arte e à sociedade. As leis de incentivo fiscal, com sua delegação da escolha à sociedade civil, são parte do cenário, e parte importante, uma vez que o mercado da cultura é incipiente, e o Estado, ausente.

É preciso continuar lembrando que a criação dessas leis significou uma ansiada independência (embora relativa) da sociedade civil diante do Estado que a oprimira durante 20 anos. Mesmo porque cultura é uma questão da sociedade civil, não do Estado.

As leis de incentivo à cultura continuam sob ataque. E sua defesa é tímida ou inexistente, sobretudo em público. Parece politicamente correto combatê-las, mesmo se todos os demais incentivos em todos os demais terrenos sigam sem contestação. Pode-se discutir se o incentivo fiscal deve ser apenas para o artista independente ou se cabe também para a instituição.

Mas o sistema da arte precisa dos dois: o artista fazendo sua parte, a instituição pondo-o em contato com seu público e com a história. A medida dessa distribuição é o que cabe discutir. A instituição corporativa pode ter seu espaço, e as instituições artísticas sem corporações a mantê-las, idem. Ao lado do Estado, outro ator naquilo que lhe cabe.

A arte, ainda mais que a cultura, é um combate pelo gosto. E esse combate se apoia em valores, todos conflitantes. Só desse conflito surge algo estimulante. Cabe compensar o sistema ali onde os pesos se tornam desiguais, não aboli-lo ou a algum de seus atores.

JOSÉ ROBERTO TEIXEIRA COELHO é professor titular de Ação Cultural da USP, autor de "História Natural da Ditadura" (2006, vencedor do Prêmio Portugal Telecom), entre outros livros, e curador do Masp (Museu de Arte de São Paulo).

Zona Leste

2011-12-01T11:46:00.000-02:00

Engraçado, mais um texto sobre a região.

Desta vez o texto não é de ninguém conhecido: Riselda Morais. Ela publicou um livrinho de poesia em 2010 pela editora do Autor. Nao é nenhuma Cecília Meireles, mas ela se esforça.

Enquanto isso.... o governo ajuda a gastar milhões para construir um estádio de futebol. O mesmo que aconteceu e dizem não ter acontecido quando construiram o Morumbi.

ZONA LESTE

Eis, a grande Zona Leste

Onde milhões vem dormir

De dia todos vão trabalhar

Para a cidade construir

É diário o deslocamento

Da vida e sobrevivência

Uma comunidade sofrida

Em constante convivência

Vivendo com esperança,

Amor e força para lutar,

assim, os habitantes,

fazem a região leste melhorar

Mais qualidade de vida,

saúde, esporte, educação

arte, lazer, transporte

exige mobilização

Em plena Radial Leste

2011-11-27T16:31:00.002-02:00

UGO GIORGETTI

Domingo de manhã, muito cedo. Em plena Radial Leste surgiu na minha frente uma camionete, dessas com uma pequena caçamba, dentro da qual vi uma moça sentada sobre o que parecia uma pequena caixa. Ao seu lado um rapaz, que saiu do meu campo de visão para sempre, já que não pude mais tirar os olhos da moça, linda, linda, linda. (Minha insistência nessa única palavra substitui inúteis descrições minuciosas que já li em tanta literatura de segunda.)

Percebi com vaga inquietação que ela também me olhava fixamente. E então fez um gesto. O gesto, para o qual fazia uso das duas mãos delicadamente erguidas na altura do rosto, simulava alguém enrolando uma carretilha, alguém girando uma pequena manivela. Sou um homem de cinema e imediatamente reconheci o gesto. Indicava um filme rodando, uma câmera em funcionamento. Logo depois me dirigiu outro gesto. Com o indicador da mão direita fez um sinal negativo, de não. Algo que eu não devia fazer. E, rapidamente, com o mesmo dedo indicador mostrou algo à minha esquerda. Claro como água: não deveria olhar para a esquerda, vale dizer, não deveria olhar para a câmera, primeira recomendação que extras e figurantes recebem num set de filmagem. Concluí que uma filmagem transcorria num carro à minha esquerda. A câmera devia estar enquadrando o motorista desse carro e talvez alguém ao seu lado. De qualquer maneira, meu carro, e eu próprio, deveríamos estar no campo de visão da câmera através da janela do passageiro, de modo que qualquer ação inadequada que eu fizesse poderia prejudicar a filmagem.

Obedeci às instruções, paralisado pela moça. Pensei impressioná-la com um gesto que a surpreendesse pela elegância e naturalidade, revelando-lhe talvez muito do que eu sabia do ofício em que ela estava evidentemente se iniciando. Não fiz nada. A linda criatura da camionete, então, sorriu. Seu sorriso me trespassou. Parecia me agradecer a compreensão e boa vontade. Pensei em retribuir o sorriso, mas nem isso fiz. Naquela hora da manhã, o sol ainda baixo, seu rosto entrava e saía da luz, conforme a camionete passava pelos intervalos entre um prédio e outro. Sua imagem oscilando entre luz e sombra parecia me oferecer, e ao mesmo tempo me negar, tanta beleza e juventude.

Ela fez mais um sinal com as duas mãos abertas, pedindo calma. A camionete diminuiu a marcha diante de um sinal fechado. Ela mantinha o mesmo gesto me advertindo que a filmagem continuava. Devia ser uma cena longa, talvez um diálogo. Quem estaria ao meu lado, no outro carro? Talvez um ator, um velho amigo, por que não? Com o rabo dos olhos pensei ver a parte anterior de um carro que me pareceu vermelho. Continuei minha atuação convincente, como a que tantas vezes pedira a meus figurantes.

O sinal abriu, a camionete começou a acelerar. A garota, então, desfez o gesto e sorrindo me lançou um beijo. Depois outro, longo, com o mesmo sorriso. E de repente me ocorreu que poderia ter me enganado. Que era apenas uma mulher que fazia sinais para um homem. De repente pensei que tinha perdido uma oportunidade, última, talvez, que uma linda mulher me oferecia. Pode ser que os sinais que tinha recebido não quisessem significar filmagem alguma e que minha interpretação se devesse apenas a uma deformação profissional, ou uma certa descrença em minhas possibilidades que vem crescendo ultimamente. Talvez eu tivesse entendido tudo errado.

Mas, antes que pudesse fazer qualquer gesto em sua direção, antes que pudesse, desesperado, tentar reparar meu possível erro, a camionete fez uma brusca curva na direção de uma rua à direita e ainda consegui ver a jovem me acenando, agora em pé na caçamba, aliviada pela conclusão de sua tarefa, ou como se -quem sabe?- também quisesse me dizer alguma coisa importante. Camionete e moça sumiram entre prédios e trânsito. Eu continuei pela Radial Leste, não sem antes, livre da proibição, olhar à minha esquerda: não havia nada.

Sonhos da MEL

2011-11-19T21:06:00.002-02:00

MEL é cabelereira.
MEL trabalha em um Salão de Beleza popular no centro de São Paulo.
MEL é descendente de índios, nasceu em Roraima e cresceu no Amazonas.
MEL usa aplique de cabelo loiro alisado e muitos que passam pelo vidro do salão dão uma olhada, ou grandes olhadas e se vão.
MEL vai participar de um concurso nacional de beleza em dezembro.
MEL quer representar seus amados estados "natais" e se tornar conhecida, afinal o Pânico na TV e principalmente a BAND, que costuma transmitir o início e o fim do concurso, estarão lá!
MEL imagina estar presente no Miss Mundo! Já pensou?!
A amiga da MEL disse que quer ir no lugar chique, mas pediu para MEL tomar cuidado, pois ela pode pagar maior mico se ficar em último lugar. MEL e todos em volta riem!
MEL diz que não vai responder a perguntas pessoais quando for entrevistada. Ela só vai falar do Salão onde trabalha.
MEL quer aproveitar a fama para trazer muitos clientes e quem sabe cobrar R$50,00 o corte e não apenas R$10,00?!?!
MEL quer vencer na vida como todos nós trabalhadores.
MEL é transexual.

Meu texto é uma homenagem a essa trabalhadora que ouvi falando no salão de cabeleireiro onde cortei meu cabelo agora a tarde por R$10,00!

Mão de vaca, sim, eu sou!

Grandes guerras e as guerras diárias me PARALIZAM!

2011-11-19T20:37:00.005-02:00

Me sinto como que saindo de uma guerra. Ou melhor, saio de uma batalha e continuo na guerra cotidiana da vida. Balas passam por minha cabeça e por meu coração. Balas saem do gatilho em minhas mãos, da minha boca e também da minha mente, se é que algumas não são atiradas veementemente do coração!

Mas não voltei aqui para escrever poesia.... mas quem disse que poesia é inútil (questão para um post único 1).

Vou falar sobre música. Sobre música e letra, na verdade.

Depois de uma amiga compartilhar uma canção antiga de uma banda cristã americana, não sei por que, me lembrei de uma outra canção de outra banda mais ou menos cristã. A primeira banda é o Third Day, a segunda é o Sixpence None the Richer.

O Sixpence é mais conhecido por aquela canção pegajosa chamada Kiss Me que acabou sendo colocada em uma porção de filmes e virou hit no rádio e também na MTV. Primeiro, tenho que admitir que em uma época cheia de romance no coração (um tiro chegou lá e o despedaçou várias vezes já), fui em uma loja e.... comprei o CD! Ouvi-lo foi surpreendente! Havia muito mais que Kiss Me lá! E claro, para começar, o que me chamou a atenção como de costume foram as guitarras do Matt Slocum!

Óbvio que comecei a acompanhar a carreira do grupo e acabei me esquecendo do Sixpence. Há pouco mais de 2 anos voltei à carga e baixei mais dois CDs deles (o melhor trabalho da carreira deles é o Divine Discontent!).

Em um destes CDs havia uma canção denominada PARALYZED. Como de costume, durante muito tempo me preocupei apenas em ouvir a música porque nela há um dos melhores riffs de guitarra que conheço, mas é fundamental ouvir o que a bela voz da Leigh Nash canta. Eis que ao atentar para a letra vemos um líbelo contra a guerra. Especificamente sobre a guerra do Kozovo, mas basta pensarmos um pouco e nos lembrar quantas guerras acometem a humanidade neste momento para imaginar quanto sangue derramado há nos campos do mundo. Quantos mortos. E quantos bebês já chorando no útero de suas mães.

Não vou escrever mais nada, apenas compartilho a a letra em inglês, em português e o link para uma apresentação ao vivo da música no youtube.

I look out to the fields
Where blood is shed upon the ground
I breathe in, breathe out
Change the channel, mute the sound
I take a match, a cigarette, and a walk to clear my head
My stomach reeling at the thought of all those human beings dead

I breathe in, and breathe out
And go to do an interview
About a song, three minutes long
I just need something to do.
Especially when my dearest friend
Was sent to cover Kosovo
His last assignment brought a bullet
And now he's gone, he's gone

Feels like I'm fiddling while Rome is burning down

Should I lay my fiddle down, take a rifle from the ground?
I need the ghost to breathe a northern gale tonight

'Cause I'm paralyzed, I'm paralyzed

I packed his books up, left the office
Went to tell the wife the news
She fell in shock, the baby kicked, and shed a tear inside the womb
I breathe in, I breathe out
Soak the ground up with my eyes
It's hard to say a healing word
When your tongue is paralyzed

Feels like I'm fiddling while Rome is burning down

Should I lay my fiddle down, take a rifle from the ground?
I need the ghost to breathe a northern gale tonight
'Cause I'm paralyzed, I'm paralyzed

Eu dou uma olhada nos campos
Onde sangue é derramado no chão
Eu inspiro e expiro
Mudo o canal, deixo o som mudo
Eu pego um fósforo, um cigarro e dou uma volta pra clarear a cabeça
Meu estômago está revirando de pensar em todos aqueles seres humanos mortos

Eu inspiro e expiro
E vou dar uma entrevista
Sobre uma música, duração de 3 minutos
Preciso fazer alguma coisa
Principalmente quando meu melhor amigo
Foi mandado pra cobrir a guerra do Kosovo
Em seu último trabalho levou uma bala
E agora ele se foi, se foi

Parece que estou me preocupando com besteira enquanto Roma está queimando

Devo deixar minhas besteiras de lado, tirar uma arma do chão?
Preciso do fantasma pra respirar, uma invasão do norte essa noite

Porque estou paralisada, estou paralisada

Peguei os livros dele, deixei o escritório
Fui contar as novidades pra esposa
Ela ficou em choque, o bebê chutou, e derramou uma lágrima dentro do útero

Eu inspiro, eu expiro
Sugo o chão pra cima com meus olhos
É difícil dizer uma palavra pra acalmar
Quando sua língua está paralisada
Parece que estou me preocupando com besteira enquanto Roma está queimando
Devo deixar minhas besteiras de lado, tirar uma arma do chão?
Preciso do fantasma pra respirar, uma invasão do norte essa noite

Porque estou paralisada, estou paralisada

http://www.youtube.com/watch?v=XnnUWlZYWhw

USP x Extrema Esquerda x Riquinhos x Pobres x Invasão

2011-11-12T19:20:00.001-02:00

Talvez o melhor texto sobre os últimos fatos ocorridos na USP.
Por sinal, estou entre os pobres que estudaram na USP. Há riquinhos, há, mas não são todos não.

ÁLVARO PEREIRA JÚNIOR

Calibre 12 no campus da USP

Ao contrário da percepção geral, não são maconheiros exigindo que a USP seja área liberada para Cannabis

Uma profunda ferida geracional foi tocada nesta semana. Quatrocentos PMs, com armamento pesado e até helicóptero, entraram no campus da USP, em São Paulo, para enfrentar 72 alunos desarmados.

A PM cumpria uma ordem judicial de reintegração de posse da reitoria da USP, invadida dias antes por esses alunos. O protesto estudantil foi motivado pela detenção, dentro do campus, de três universitários, no dia 27/10, pela mesma PM, por portarem maconha.

Não foi por acidente que, diante da ação militar, dois contemporâneos meus, André Forastieri e Marcelo Rubens Paiva, foram rapidamente à internet condenar a operação, cada um a seu estilo -Forastieri incendiário, Paiva mais ponderado.

Somos da geração que participou de outra invasão da reitoria, em 1982. E que estudou na USP durante a retomada do movimento estudantil, que havia sido sufocado no período mais duro da ditadura militar.

Ver uma ação policial tão agressiva, dentro da Cidade Universitária, não nos faz bem.

Como também é difícil engolir a tempestade de ofensas contra a USP, disparada nesta semana: antro de riquinhos mimados, filhinhos de papai que querem fumar sua maconha sem sofrer repressão.

O fato: há um enorme ressentimento, em parte da população, contra a USP. É a melhor universidade do país, está entre as 200 melhores do mundo, tem o vestibular mais difícil do Brasil (excluindo ITA e IME, escolas militares de engenharia).

Um monte de gente tenta entrar na USP, sem sucesso. Não é preciso ser a reencarnação de Freud para entender o mecanismo de defesa: "Se eu não passei na Fuvest, é porque não sou filhinho de papai, não estudei numa ótima escola particular: os riquinhos tomaram minha vaga".

Mas será que a USP é mesmo um antro de mimadinhos? Cursei duas faculdades ao mesmo tempo na universidade. Concluí ambas. Era um ambiente de glamour zero. Mais classe média, impossível.

Riquinhos? No Instituto de Química, dos 60 da minha turma, lembro só de uma loirinha toda chique, de sobrenome francês, que nunca me disse nem oi. E do herdeiro de um grande laboratório, pegador, gente boa, meu chapa. Só.

De resto, muita gente de escolas técnicas, vários da zona leste de São Paulo, pessoal simples do interior, um evangélico fervoroso, e também muitos que, ainda na faculdade (que era de período integral) davam aulas à noite para ganhar um dinheiro.

Na faculdade de jornalismo, que cursei à noite, minha melhor amiga morava na Vila Formosa, também da zona leste paulistana, e só estudou em colégio público. Outra colega querida era de uma família simples do litoral paulista.

Segundo o site da Fuvest, 24,5% dos aprovados no ano passado fizeram o ensino médio só em escola pública (estadual, municipal ou federal). É muito menos do que os 69,8 % que estudaram só em particular. Mas, a meu ver, ainda assim muito longe de caracterizar a USP como um ninho de privilegiados.

Em renda familiar, a mesma Fuvest informa que a faixa mais comum, entre os aprovados, é de três a cinco salários mínimos (18,4%). O nível mais alto, acima de 20 salários mínimos, está em quarto lugar, com 13,7%.

Que fique claro: meu apreço por esse invasores da reitoria é nenhum.

Ao contrário da percepção geral, não são maconheiros exigindo que a USP seja declarada área liberada para Cannabis. Como mostrou reportagem de Laura Capriglione e Talita Bedinelli, domingo na Folha, são militantes de grupos de ultraesquerda, habitantes de uma franja tão extrema do espectro político que consideram "de direita" o PSOL e o PSTU.

Maconha, para eles, não é bandeira -foi só um pretexto para bagunçar. Também sei que a representatividade desses invasores é zero. E que entraram na reitoria em desrespeito a uma decisão democrática, tomada em assembleia.

Mas vai uma grande distância entre rejeitar o embotamento ideológico dos invasores e achar que a USP é um valhala de filhinhos de papai, ou aplaudir uma operação militar tão gigantesca dentro de um campus universitário.

A foto de um policial apontando o que parece ser uma calibre 12 para o rosto de um estudante desarmado é uma nódoa na história do Estado de São Paulo. E um ponto baixo no currículo de todos os políticos que estudaram na USP, foram perseguidos pela ditadura militar e hoje aplaudem a ação da PM.

Lembranças da Aldeia de Barueri

2011-10-15T12:58:00.000-03:00

Lembranças da Aldeia de Barueri: infância quase toda vivida em balcão de boteco familiar lembra mundo bizarro do filme Peixe Grande do TIM Burton, selecionei alguns dos personagens:

Bastião torto: velho que sofreu derrame e trabalhava como jardineiro.

Home do saco: andava pelo bairro carregando enorme saco de estopa, outro atemorizador de criancinhas.

Pirolau: o maior bêbado do pedaço. Em jogo da seleção tomou um belo de um tapa na fuça do meu pai e continuou rindo sem graça.

Bitelo: anão que quando via uma mulher bonita gritava: ô bitelo ou ô bitela!

Gentil: senhor de família que bebia até cair. Várias vezes teve que ser em carrinho de mão para casa, sem contar dias em que a água da chuva o levava até a calçada e ficava ali boiando semi-desmaiado de tanta cachaça!

Cá: negro forte que fazia serviços gerais, como carpir mato, servente de pedreiro em troca de garrafas de pinga. Morreu ao cair de caminhão da prefeitura.

Bodão: jovem vagabundo que estudou comigo. Me fez dar doces e salgados por um ano, ameaçando dizer para minha mãe que eu havia escrito uma cartinha erótica a uma colega de classe (eu tinha uns 12 anos a época).

Loira cega: mulher que uma vez por semana andava pelo bairro e tinha roupa puxada por crianças, que andando em volta dela faziam a festa.

Tiuill: bebum profissional cujo apelido era sinônimo de mentira.

Jacaré: homem que mexia a orelha para horror das crianças do bairro.

Djanira e Carlos: mulher que tinha muitos gatos e seu namorado que viviam bêbados, promovendo verdadeiros shows em praça pública quando brigavam.

A vida era muito divertida.
Ao mesmo tempo, a vida na periferia da periferia era marcada pelos sinais do preconceito, pobreza e vícios.

SP de ontem, hoje e amanhã?

2011-09-21T00:27:00.003-03:00

Grafitti na Brigadeiro e uma Verdade em fachada de cantina fechada

Depois de caminhadas à beira-mar na última semana, retornei as caminhadas à beira do mar cinza de São Paulo.

Saí de casa pensando em iniciar a caminhada noturna passando por locais que há tempos não passo.

O primeiro monumento pelo qual passo é o Teatro Municipal, que com sua nova iluminação externa se mostra aos passantes muito mais belo. Sigo pelo Viaduto do Chá e entro na Libero Badaró até chegar ao Largo São Francisco e vislumbrar o belo edifício principal da Faculdade de Direito da USP. Logo me vem a memória o período que compreende o final do século XIX e início do XX, época em que ali se formava a elite paulista e também brasileira, muitos viraram não apenas "doutores", mas também políticos e escritores. Posso citar nomes como Joaquim Nabuco, Fábio Konder, Ulisses Guimarães, Caio Prado Júnior, Plínio de Arruda Sampaio, Álvares de Azevedo, Décio Pignatari, Castro Alves, Mário Chamie, José de Alencar, Hilda Hilst, Monteiro Lobato e até o Luciano Huck e o Michel Temer!!!!
Hoje, os futuros advogados, que dificilmente se destacam ou atuam em outras áreas como antes (para ser mais exato vejo alguns advogados se tornando membros das falidas Academias de Letras, mas instituições falidas aceitam qualquer mané...), saem correndo do prédio com medo dos donos da rua que ocupam os lugares antes ocupados em grandes discussões ou meros saraus literários a dormir, mijar e cagar. Ao menos, os caras vivem em grupo... grupo que corre unido até o metrô ou aos estacionamentos. Mas paro por aqui, afinal, não vou tirar uma dos advogados a essa hora da noite, não é?! E repontuo, tenho amigos advogados e os admiro mas não poderia perder uma oportunidade destas!

Avanço e chego até a Brigadeiro Luís Antônio, onde enfrento aquela doce ladeira até chegar ao final da Major Diogo. Lá de cima olha a escuridão ao fundo e as luzes amareladas e desisto de descer. Sim, o medo sai da espinha e chega ao meu pescoço. Prefiro subir e entrar na Rua Pedroso e sair no começo da Rui Barbosa. Ali avisto o teatro Ágora e me lembro que o ator Celso Frateschi faz parte daquele coletivo... sinto vontade de vomitar, afinal ele foi secretário municipal de cultura e foi um horror, apesar de ter reformado a Galeria Olido e transformado ela em algo legar e um ou outro programa implantado na gestão dele.

Na Rui Barbosa avisto a Travessa dos Arquitetos. Belas casas onde moraria com prazer. Chego na região do Bexiga e presencio a decadência das cantinas, tirando algumas mais famosas como a C... que sabe, Roberto e mais duas que não lembro o nome, a maioria estava praticamente vazia. Sem contar o número incontável de estabelecimentos fechados.
Ao mesmo tempo, vi alguns restaurantes com comida nordestina, bares com nordestinos e pasme, um bar tocando pagode em pleno Bexiga! O mesmo acontece quando chego rua Santo Antônio, no início e no fim dela ainda existem algumas cantinas mas os botecos e pizzarias delivery já são maioria e seus frequentadores também são outros. Quem chegará lá depois dos nordestinos?

Finalmente, chego a Martinho Prado e percebo que ali termina o Nordeste daquela região. Vários prédios relativamente novos destoam dos pequenos prédios e casas do Bexiga e um novo arranha-céu se ergue na esquina. A velha sinagoga está em reforma para virar Museu e ao olhar ao lado vejo uma academia lotada. Não é uma academia tradicional. É uma academia de luta e lá está todo mundo treinando Artes Marciais. A maioria vivendo do modismo chamado MMA/UFC, mas tudo bem, estão se exercitando não é? Espero que muitos não virem "machões" encrenqueiros como os famosos pitbulls da noite carioca. Daquelas pessoas horrorosas que por estarem cheias de músculos querem sair batendo em todo mundo e vomitar asneiras preconceituosas....

No resto do caminho, passo por lugares comuns como o Kilt (um amigo me confidenciou que queria ir lá ver como era o castelo medieval por dentro! hahaha), Praça Roosevelt, COPAN e Praça da República para chegar em casa cansado para burro!

Querida Scarlett Johansson

2011-09-18T15:21:00.001-03:00

ÁLVARO PEREIRA JÚNIOR

Querida Scarlett

A primeira foto mostra suas formas amplas, assertivas, de voluptuosidade renascentista, digna de Botticelli

Ah, Scarlett, mulher sinestesia, seu nome tem o som da cor dos seus lábios: Scarlett, scarlet, escarlate.
Scarlett, mais que mulher, você é um colosso transcontinental. Nesta semana, por causa de míseras duas fotos, dominou o planeta, parou a internet. Seriam imagens suas nua, feitas por você mesma, roubadas, sabe-se lá como, de um celular.
Quando escrevo, não se sabe se as fotografias são reais. Mas entendo o furor que provocaram: elas entregam, de fato, o que você promete.
Sei que você já viu as imagens, verdadeiras ou não, mas deixe que eu as descreva para quem chegou agora.
Uma delas, tirada em frente a um espelho, a mostra por trás, nua, suas formas amplas, assertivas, de voluptuosidade renascentista, digna de Botticelli, perfeição inatingível.
A segunda é ainda mais provocante: deitada, fotografando a si própria com o seio direito à mostra, a baixa definição da câmera contribuindo para uma espécie de efeito "flou", lábios de negra sobre a pele branca, delicada como papel de arroz.
Ah, Scarlett, por que você provoca tanta sensação? Você tem só 1,62 m, voz levemente esganiçada. Andou meio gorducha e triste na mão do Sean Penn, mas foi só aparecer seca e sarada numa festa para provocar uma onda planetária de protestos masculinos. Fuja da academia, Scarlett. Nós amamos seus excessos. Você tem só 26 anos, uma vida inteira para se cuidar.
Por causa de você, Scarlett, dessa sua mistura de sangue polaco e dinamarquês (e a boca, de onde veio?), assisti ao medonho "Homem de Ferro 2" duas vezes, só para te ver de Viúva Negra. Por sua culpa, estou a ponto de quebrar um jejum autoimposto de Woody Allen, que não me desce, e finalmente encarar "Vicky Cristina Barcelona".
E foi por sua causa, em um longo e tedioso voo diurno, na semana passada, que vi pela ducentésima vez "Lost in Translation", que me recuso a chamar pelo título brasileiro, ridículo, "Encontros e Desencontros".
Ah, Scarlett, todo homem com mais de 40 anos e algum sangue correndo nas veias se identifica com Bob Harris, o personagem de Bill Murray, ator americano ultrapassado, que viaja ao Japão, onde ainda é ídolo, para faturar algum em um comercial de uísque.
E que, no bar do hotel, transtornado pelo fuso horário e pelo tédio, encontra você, na pele de Charlotte, recém-formada em filosofia, sem rumo, escanteada pelo marido, fotógrafo indie-yuppie assexuado, que só tem tempo para si próprio e para as bandas furrecas com as quais trabalha.
Enquanto escrevo, Scarlett, ouço no YouTube você desafinar no palco com o Jesus and Mary Chain no festival Coachella de 2007. Impossivelmente linda, à esquerda do vocalista Jim Reid. Microvestido floral de verão, chapeuzinho para proteger do sol inclemente do deserto e todo o charme do mundo.
Você não precisava fazer quase nada, só dizer "honey" ao finalzinho do refrão. Mas, desculpe, não ficou muito legal. Seu timbre não combinou com a música. Mas quem se importa? A beleza da canção é maior do que os detalhes técnicos. De novo, deixe explicar aos recém-chegados: a canção era "Just Like Honey".
A mesma música da cena final, a melhor de "Lost in Translation", na qual o tiozinho Bob Harris, um tiozinho como eu, devastado por perder Charlotte, ruma de táxi ao aeroporto, vasculhando cada centímetro da Tóquio que está deixando para trás.
De repente, avista uma loirinha como você, de costas, casaco preto, sapatos vermelhos de salto baixo.
Manda parar o carro, desce, vence a multidão de uma rua estreita da megacidade. Chama a jovem. Ela se vira e, contra toda a probabilidade, entre tanta gente, é mesmo Charlotte.
Eles se beijam pela primeira vez, mais carinho que erotismo.
Bob sussurra algo para Charlotte. Os dois se despedem, agora para sempre. Começa a tocar "Just Like Honey" e a cena fica ainda mais bonita.
Bob volta ao carro. Ofegante, um pouco fora de prumo, mas aliviado. E Charlotte (você, Scarlett) segue em sua caminhada. Quase ao sair de quadro, esboça um sorriso. Feliz, confiante, esperança pura, Tóquio a seus pés.
Ainda novato por aqui, comecei a coluna achando que não conseguiria escrever 740 palavras sobre você, Scarlett Johansson. Acabou faltando espaço. Ah, Scarlett.

By Folha de São Paulo, Setembro de 2011

Era uma rua muito engraçada....

2011-08-26T21:29:00.000-03:00

Era uma rua muito engraçada....
A rua não tinha calçada guia, mas tinha calçada.

Era uma sexta-feira 21 horas e pouco
Eu voltava do trabalho rindo à toa
Tinha vista a roda artística para formação de palhaços dos Doutores da Alegria
E alguns e-mails no trabalho.

A rua era a 24 de maio, local de minha moradia.
No começo da rua havia alguns mendigos preparando suas camas.
No meio da rua lá estavam as lojas, restaurantes e bares fechando.

Em frente e dentro da galeria da tal moradia havia uma baderna só:
- Churrasquinho de gato, galinha e linguiça na esquina com a Rua Dom José de Barros
- Montes de lixo e um catador de bagulho com um carrinho (?) gigante diante da Loja Besni ainda aberta (malditos capitalistas!)
- Jovens pais nordestinos e seus filhos jogando futebol
- Mães e namoradas conversando e rindo sentadas na frente das lojas fechadas
- Estudante do SENAC famintos comendo seus lanches antes de voltar para os cursos profissionalizantes
- Uma porção de gente comendo churrasquinho (de carnes estes!) e bebendo
- Outra porção de gente apenas bebendo cerveja, pinga, conhaque e até água!
- Ao fundo um grupo ouvia samba de raiz, por sinal, bem cantado e executado
- Acima, subindo as escadas rolantes, dava para ouvir o forró horroroso...

Chegando ao portão do condomínio o cheiro de porção de frango frito invadiu minhas narinas e a fome bateu.

Resisti a ela, subi ao apartamento e voltei ao meu apartamento vazio.
Percebi que aqui sou como os mendigos do início da rua:
Estou sozinho sem ninguém para cuidar de mim.... aff... que carência! hahaha

A história de um livro: de Marcos Rey para um sebo!

2011-08-22T00:58:00.000-03:00

ARQUIVO ABERTO
MEMÓRIAS QUE VIRAM HISTÓRIAS

Presente atrasado
São Paulo, 1986

Reprodução

Capa do livro de Cheever com que Rey (quase) presenteou Aquino

MARÇAL AQUINO

ERA SEMPRE UM PRAZER imenso conversar sobre literatura com o escritor Marcos Rey (1925-1999), em especial sobre a literatura americana contemporânea, que ele conhecia a fundo. Marcos adorava os grandes: Faulkner, Hemingway, Chandler, Fitzgerald e John Dos Passos, com quem certa vez teve um encontro memorável num bar.
Mas reservava um carinho apaixonado aos menos conhecidos, nem por isso menores, caso, por exemplo, do atormentado Cornell Woolrich, o escritor de livros policiais mais adaptado pelo cinema -é dele a matriz de filmes como "Janela Indiscreta", de Hitchcock, e "A Noiva Estava de Preto", de Truffaut.
Foi Marcos Rey quem me mostrou como era injusto Horace McCoy ser admirado apenas por "Mas Não se Matam Cavalos?", pois tinha escrito outros romances tão bons ou até melhores do que o livro que lhe trouxe seus 15 minutos de fama, ao ser levado ao cinema como "A Noite dos Desesperados".
Natural, portanto, que eu recorresse a ele na tentativa de esclarecer a dúvida surgida quando foi publicada no Brasil, em 1986, a novela "Até Parece o Paraíso", de John Cheever. Afinal, aquela era ou não a primeira vez que Cheever saía por aqui? Havia controvérsias.
No posfácio da edição (Companhia das Letras), o jornalista Sérgio Augusto abordava a questão, sem elucidá-la: "Não faz muito tempo, alguém me disse que haviam traduzido entre nós o seu romance de estreia, "The Wapshot Chronicle", publicado nos EUA em 1957. Por qual editora brasileira não consegui descobrir, sequer junto a um dos maiores admiradores que Cheever conquistou nestas paragens, [...] Rubem Fonseca".
Marcos foi categórico: "'A Crônica dos Wapshot'? Esse romance saiu aqui, sim, por uma editora carioca, no final dos anos 60". O problema, explicou, é que a editora fechou logo em seguida, e o livro nem foi distribuído direito. Com sua habitual generosidade, acrescentou: "Tenho um exemplar. Passe lá em casa qualquer hora que te dou de presente". E finalizou: "De qualquer forma, não é grande coisa". Como muitos críticos, ele achava que John Cheever era melhor contista do que romancista.
É claro que, na primeira oportunidade em que estive no apartamento dele, cobrei a oferta. Marcos me olhou com pesar. Contou que emprestara o livro ao irmão, o também escritor Mario Donato, morto meses antes. Acontece que a viúva tinha vendido a biblioteca de Mario -e junto se foi o raro exemplar. Deve ter sido minha cara de incrédulo que o levou a garantir: "Acredite: o livro existe, comprei num sebo.
Lembro até que tem o nome de uma mulher na folha de rosto. O autógrafo da primeira dona".
Acho que foi ali que "A Crônica dos Wapshot" começou a assumir, para mim, névoas de lenda.
O tempo passou, outras obras de Cheever foram lançadas no Brasil, Marcos Rey se foi. Continuei com o costume de perguntar pelo romance em todos os sebos em que entrava. Nunca consegui confirmar que tivesse saído por aqui.
Até que um dia, muitos anos depois, recebi uma ligação de um velho alfarrabista do Centro, que me informou ter encontrado "aquele" livro que eu tanto procurava. Na verdade, nem me lembrava mais do assunto. "'A Crônica dos Wapshot'", o homem esclareceu. "Um exemplar em excelente estado. Parece novo", ele acrescentou, como que me preparando para o preço absurdo que iria cobrar. Em sua retórica de convencimento, o alfarrabista chegou a mencionar alguém mais interessado na obra.
Interrompi o que estava fazendo e fui até a loja. Mas só acreditei quando peguei e manuseei o livro.
Sim, ele existia. E estava mesmo em ótimo estado. Nem preciso dizer que, na folha de rosto, encontrei o nome de uma mulher. Era o exemplar que fora do grande Marcos Rey. Um presente que me dera e que, por essas tramas tão fabulosas do destino, levou anos até chegar às minhas mãos.

Roubado da Folha de São Paulo de domingo, dia 21/08/2011

Voar, navegar e nas trevas ver a luz

2011-08-21T23:05:00.001-03:00

Para onde poderia fugir da tua presença?
Se eu subir aos céus, lá estas;
se eu fizer a minha cama na sepultura, também lá estás.
Se eu subir com as asas da alvorada e morar na extremidade do mar,
mesmo ali a tua mão direita me guiará e me susterá.
Mesmo que eu diga que as trevas me encobrirão, e que a luz se tornará noite ao meu redor,
verei que nem as trevas são escuras para ti.
A noite brilhará como o dia, pois para ti as trevas são luz.
Salmo 139: 7b-12

Engraçado como algumas coisas, no caso agora um texto, que nos parecem já conhecidos, quando reencontrados e reanalisados se tornam uma novidade. Causou-me estranhamento, e porque não um maravilhamento, texto tão poético.
Alguém pode me dizer que graças a tecnologia de hoje qualquer um pode subir ao céu, ao mais alto céu, ou mesmo chegar às extremidades do mar. Também podemos enxergar graças a aparelhos especiais tudo como luz em meio à escuridão.
Mas me maravilho mesmo com a visão ou inspiração que fez escreverem tal texto vislumbrando coisas para o período impossíveis e quero imaginar e poder ir a tais lugares sem tanta tecnologia e sem tanta magia, apenas navegando, andando ou usando a imaginação.

Sérgio Vaz: Literatura, pão e poesia

2011-08-18T23:41:00.002-03:00

A periferia nunca esteve tão violenta, pelas manhãs é comum ver, nos ônibus, homens e mulheres segurando armas de até 400 páginas. Jovens traficando contos, adultos, romances. Os mais desesperados, cheirando crônicas sem parar. Outro dia um cara enrolou um soneto bem na frente da minha filha. Dei-lhe um acróstico bem forte na cara. Ficou a rima quebrada por uma semana.
A criançada está muito louca de história infantil. Umas já estão tão viciadas, que, apesar de tudo e de todos, querem ir para as universidades. Viu, quem mandou esconder ela da gente, agora a gente quer tudo de uma vez.

Trecho de artigo do poeta e fundador da Cooperifa na revista Caros Amigos de agosto de 2011.
Vale a pena ler o artigo inteiro, vá comprar a revista!

W.

Emendas parlamentares e corrupção

2011-08-14T16:21:00.000-03:00

Nem sempre concordo com o Jânio, mas sua análise deixa claro um dos problemas a enfrentar para diminuir a corrupção. Quem vai carregar essa arca e diminuir o poder excessivo da corja q vive na Câmara, Senado, Executivo e Judiciário?
Só o povo acordando e cobrando!
JANIO DE FREITAS
Emendas sem emenda

Qualquer correção nesse sistema dependeria de seus próprios beneficiários no Congresso

NADA A FAZER - eis a forçosa constatação a respeito de certo tipo de corrupção alta em valor e em localização, e só incomodada por eventualidades raras e superficiais. É o caso dos sempre crescentes bilhões que deputados e senadores dividem entre múltiplas destinações à escolha de cada um, sob o rótulo de "emendas parlamentares" ao Orçamento nacional.
O poder de corrupção dessas emendas, dentro e fora da Câmara e do Senado, ficou demonstrado, há mais de 20 anos, no maior de todos os escândalos na história parlamentar brasileira, batizado de "Anões do Orçamento". Era a descoberta de bandalheiras com o dinheiro de emendas em proveito dos próprios proponentes do montante e da aparente destinação. Com bastante propriedade, a descoberta foi facilitada pelas revelações de um criminoso, assassino, que fora eficiente assessor da Comissão de Orçamento.
As consequências da CPI foram os afastamentos, por cassação de mandato e por vontade própria, de uns poucos deputados, a partir de um relatório suspeitamente caótico, feito da noite para o dia. E do qual vários implicados foram salvos por simples pedido, como se deu com Geddel Vieira Lima, que veio a ser ministro de Lula, salvo da degola naquela ocasião a pedido de Luiz Eduardo Magalhães. A evidência da roubalheira de dinheiro público não foi suficiente para levar seus beneficiários à cadeia. Nem para devolver o embolsado. Mas o pior nem estava aí. Foi a inconsequência para as regras das emendas, preservadas na vulnerabilidade obviamente mal intencionada.
Agora, a desconhecida deputada peemedebista Fátima Pelaes aparece como autora da destinação, por emendas ao Orçamento, de mais de R$ 4,4 milhões para formação de 1.900 servidores em turismo no Amapá, onde não há turismo. É certo que o dinheiro não chegou à finalidade alegada. Como é sabido que a deputada se vê acusada de receber boa parte do dinheiro de suas emendas, entregue pelos pretensos prestadores do serviço inexistente, pago com o dinheiro da emenda. Fátima Pelaes nega, como de praxe, e de fato a acusação ainda não foi investigada, mas nem por isso fica diminuída a utilidade do caso como exemplo.
Não há, mesmo, exigência alguma para fundamentar uma emenda. Tanto faz se o parlamentar propõe verba para construção de uma ponte, de uma estrada, ou meia dúzia de milhões a pretexto de formar um punhado de técnicos em lavagem de copos. Concedida a verba, são ínfimas as probabilidades de que seu destino verdadeiro e completo fique ao alcance de alguma fiscalização. Idem quanto à possível partilha.
Mesmo a utilidade reconhecida de uma emenda é incapaz de indicar a correção de seu uso. As empreiteiras de obras públicas, por exemplo, exercem grande influência na apresentação de emendas parlamentares. Nem seria preciso dizer que os autores das emendas comandadas vão receber parte das verbas liberadas para as obras, mesmo que úteis. Assim também com inúmeras outras finalidades.
A tão falada insubordinação da "base aliada" é uma onda devida, sobretudo, à retenção de verbas pretendidas por parlamentares para suas emendas. Da parte do governo, há o propalado esforço para contenção de gastos, contra a inflação. Entre, porém, a inflação e os cuidados com a crise internacional, de um lado, e de outro a verba da sua emenda, a escolha do parlamentar até antecede o dilema.
Diante disso, o que faz o incumbido de conter, em nome do governo, represálias nas votações da Câmara e do Senado? Ministra de tal tarefa, Ideli Salvatti reivindica R$ 1 bilhão para emendas de deputados e senadores. Alimenta, é a regra, o sistema que se volta contra o governo e, sobretudo, contra a moralidade das relações institucionais e das práticas políticas.
Emendas, por si mesmas, são instrumento para servir a necessidades localizadas da população, por intermédio do serviço dos parlamentares ao seu eleitorado. Na prática, sem dúvida há emendas assim, na Câmara e no Senado, mas é para lá de duvidoso que formem, ao menos, um número razoável. A emenda turística do Amapá não tem originalidade alguma no conjunto das emendas. Mas não há o que fazer a respeito: qualquer correção nesse sistema dependeria de deliberação dos próprios beneficiários no Congresso. A Constituição Cidadã não prevê meio algum que permita à sociedade sobrepor-se ao poder dos deputados e senadores em privilegiar-se, mesmo que no pior sentido.

Passeio VIP: a velha São Paulo resiste!

2011-08-12T23:41:00.001-03:00

Sexta-feira, dia de comemoração!

Ainda no trabalho consigo não sucumbir ao ficar mais uma noite lendo e respondendo e-mails antes da chegada do final de semana. Saio e vou com um colega de trabalho atrás de hambúrguer. Passamos no Shopping Light e nada. Lembro-me do já famoso Sujinho Burguer e pegamos um ônibus até o meio da Rua da Consolação. Que maravilha é comer ali. Quando ia utilizar o cartão de crédito para pagar, sou lembrado que a casa só aceita pagamento em dinheiro. E lá vou eu atrás de um Itaú ou Banco do Brasil. Quando se quer, os bancos malditos não aparecem!

Chego em casa e minha irmã pede minha ajuda para levar umas mochilas pesadas até o ponto de ônibus. Na saída ela lembra que quer comer um CBO (novo lanche do Mc Donalds). Aceito acompanhá-la e lá vamos.
Na esquina da rua 24 de maio com a avenida Ipiranga nos deparamos com um garoto de uns 12 anos encostado em uma porta de aço choramingando: eu não quero dinheiro não... não... quero comer...
Não consigo passar sem parar e pergunto o que aconteceu. Ele chora: pedi para comer e a mulher pediu para ir procurar minha mãe... mas não tenho mãe, não tenho pai, não tenho ninguém! Ao final o levamos até o Mc lotado! Parece-me que as pessoas andam cheias de grana.

Já no ponto de ônibus, esperamos quase 20 minutos um ônibus, deixo minha irmã e me volto para retornar ao apartamento. Sinto-me pesado e decido dar uma volta no quarteirão.

A volta ao quarteirão vira um longo passeio VIP!

Atravesso a São João com a Ipiranga e me deparo com mais um local lotado. É o Bar Brahma.
Avanço e antes de chegar na Rio Branco vejo o garoto comendo com outros em um beco. É o primeiro beco dos resistentes do Crack.
Entro na Rio Branco e sinto o cheiro de maconha pela primeira vez. Viro pela Vitória e sigo pelas a essa hora desertas Santa Efigênia, Andradas e Triunfo.

Ao chegar próximo ao Centro Tom Jobim de música noto mais bares lotados com gente moderninha e logo em frente à Estação Pinacoteca vejo mais um foco de resistência do Crack com umas 20 pessoas fumando e negociando os blocos. Olho para o belo prédio da Estação Pinacoteca e leio um banner: Memorial da Resistência. Tudo a ver....

Avanço pela calçada da Estação Pinacoteca e chego à Sala São Paulo, como sempre impávida e bela, com garotos a jogar futebol e outros apenas a correr e namorar. Também há casais bêbados discutindo logo ali.

Em volta da praça, diante da Sala SP há cerca de 20 taxis aguardando o final do espetáculo.
Mas o que me chama a atenção é o espetáculo do outro lado da rua. Mais uma vez me espanto, mais uma vez vejo centenas de seres humanos e vários focos de fogo e luz. É a luz do Crack iluminando os que vivem nas trevas. Sinto medo e penso em retroceder, mas como sou um grande insensato adentro pela porta larga da rua.....

Uma parada para uma explicação: depois de sair do Mc Donalds já estava sem um tostão, sem carteira, sem celular, apenas com a chave de casa e o RG, além de estar utilizando roupas velhas. Devia me parecer com um deles, sinceramente.

Ao entrar na rua Helvétia, atual local de concentração dos exércitos da resistência do Crack sinto vários odores característicos: de maconha, de suor, de cocô e mijo que até sinto vontade de vomitar, mas continuo mesmo assim.

O velho e nobre bairro dos Campos Elíseos está em festa: um motoqueiro burguês entra com tudo e compra seu bloco; um grupo toca samba batendo em cestos de lixo; meninos e meninas encostados nos muros cheiram cola, fumam e trocam cigarros; alguns que me parecem mais sãos ficam com dinheiro na mão; evangélicos gritam avisando que chegou a sopa; três ou quatro bares com suas estantes repletas de bebidas alcóolicas tocam funk ou forró; um homem e duas mulheres empurram um carrinho de mão com um colhão de casal.....

Depois de andar dois quarteirões caóticos chego ao Largo do Sagrado Coração de Jesus e a bela igreja de mesmo nome. Ao alto, Jesus e seu coração vermelho ilumina a escuridão da noite. Se não fosse uma escultura eu poderia dizer ou ler que: JESUS CHOROU. Incomodado com a situação volto para a avenida Rio Branco passando pelo Terminal Rodoviário Princesa Isabel e pela fedorenta praça Duque de Caxias.

Ao atravessar a avenida Duque de Caxias e cruzar com a rua General Osório, mais uma cena de resistência: vejo umas cinco ou seis mulheres pelas calçadas. A primeira delas se aproxima e oferece: vem me conhecer, vem... Quanto? Pergunto. R$30,00 completinho amor.... Desejo boa noite e continuo pela avenida Rio Branco....

Me sentindo cansado, triste e arrasado não vejo a hora de chegar em casa, mas ainda tinha que passar pelo trecho da Rio Branco repleta de nigerianos a beber, o trecho da rua Aurora com migrantes nordestinos a beber e pelo Bar Brahma cheio de burgueses e estrangeiros a beber...

Coração de estrelas

2011-08-02T00:10:00.000-03:00

Hoje encontrei mais um pedaço de coração.

Pisado, solitário, estava caído no chão.

Mas não ligo não.

Sempre os atiro longe pela janela.

Imagino que um dia você minha hoje desconhecida e querida amada.

Desesperada e solitária olhará para o céu e verá pequenas estrelas a se juntar.

Ali encontrará a constelação do meu coração.

Ela te guiará até o fim dos meus sonhos.

Pois, acordados, nos encontraremos e juntos sonharemos.

Essas poesias melosas de antigamente sempre sonham em retornar.....
William - 02/08/2011 - 00:00

Augusto de Campos x Ferreira Gullar

2011-07-30T21:25:00.000-03:00

Sobre a gula

Poeta responde à coluna em que Ferreira Gullar afirma tê-lo ouvido criticar Oswald de Andrade em 1954

AUGUSTO DE CAMPOS
ESPECIAL PARA A FOLHA

O poeta Ferreira Gullar continua guloso. E mais desmemoriado do que nunca.
É verdade que já se penitenciou. No artigo "Errar é comigo mesmo" (26/7/2009), confessou-se: "Na primeira crônica, aqui publicada no dia 2 de janeiro de 2005, afirmei, em alto e bom som, que esqueço tudo o que leio e tendo a inventar de minha cabeça o que os romances não contam e os ensaios não dizem.
Que crédito pode merecer um sujeito tão desligado que chega a mijar na lata de lixo pensando que é o vaso sanitário? Era inevitável acontecer o que tem acontecido: cartas e cartas de leitores apontando os erros que cometo, informações erradas, dados equivocados. São tantos que já nem consigo lembrar, e não os lembraria ainda que fossem poucos, porque lembrar não é o meu forte. (...) E tem sempre aquele leitor chatinho que aproveita para nos dar um puxão de orelha. A minha, aliás, já está ardendo".
Lamento seus problemas neo-urológicos e auriculares. Mas ele esqueceu de dizer que sua cabeça só funciona para engrandecer-se. Lembra que, gênio precoce, foi campeão de bolinha-de-gude. E vive trocando as bolas, sempre em proveito próprio.
Gullar inventou uma conversa de bar de mais de 50 anos para tentar desmerecer o meu apreço a Oswald de Andrade, os muitos estudos que publiquei e, por tabela, os de Décio Pignatari e Haroldo de Campos contra nenhum trabalho seu, que sobre Oswald tem um poema de circunstância sacado do fundo da gaveta.
O encontro em Spaghettilândia jamais ocorreu. No Rio eu só como espaguete recomendado por amigos.
Conheci-o em 1955 em seu apartamento levado por Oliveira Bastos. Como disse Manuel Bandeira, fui puxá-lo pelos cabelos.
Neo-Nero, anunciara que não faria mais poemas. Mostrei-lhe os nossos e ele se saiu com um formigueiro trapalhônico... Quando a exposição de Arte Concreta (dezembro de 1956) foi para o Rio (em fevereiro de 1957), ele, que para aqui mandara cinco cartazetes formigulosos, encheu uma sala de formigas (13 cartazes de 1 x 2 m). Numa coletiva de 26 artistas em que a regra era que cada qual exporia até quatro trabalhos! Haja ética! Não adiantou.
O formicida do Tempo engoliu o guloso formigamento. Eu fora ao Rio convidá-lo generosamente para participar da mostra. Vi-o mais quatro ou cinco vezes de passagem. Uma, na casa de Mário Pedrosa: conversei o tempo todo com Mário Faustino, que era culto e civil, o oposto de Gullar, monoglota e ególatra.
Haroldo o viu uma vez, em 1957. Gullar só falava em Murilo Mendes e nos surrealistas. Na fase neostalinista, proclamou que quem estava certo era Mário de Andrade, não Oswald. Esqueceu disso também?
Conheci Oswald em 1949, visitei-o muitas vezes, e estive com Décio e Haroldo entre os poucos que o saudaram como "o mais jovem" no "Telefonema a Oswald" (Jornal de São Paulo, 15/1/1950). Décio nos representou no "banquete antropofágico" em homenagem ao poeta " sexappealgenário" no Automóvel Clube (1950).
Em 1954, Décio propôs a peça "O Rei da Vela" no seu Teatro de Cartilha. Nos manifestos da poesia concreta, Oswald é destaque. E, no "Diário Popular" (12/12/1956), depusemos Haroldo e eu: "Contra a reação sufocante, lutou quase sozinha a obra de Oswald de Andrade, que sofre, de há muito, um injusto e caviloso processo de olvido sob a pecha de 'clownismo' futurista. Seus poemas ('Poesias Reunidas O. Andrade'), seus romances-invenções 'Serafim Ponte Grande' e 'Memórias Sentimentais de João Miramar' (de tiragens há muito esgotadas, para não falar de seus trabalhos esparsos ou inéditos), que ainda hoje, por sua inexorável ousadia, continuam a apavorar os editores, são uma raridade no desolado panorama artístico brasileiro. A violenta compressão a que Oswald submete o poema, atingindo sínteses diretas, propõe um problema de funcionalidade orgânica que causa espécie em confronto com o vício retórico nacional".
Ninguém precisou de Gullar e sua vã gloríola.
A sua grande contribuição: descobriu em Oswald duas qualidades, humor e frescor. Nenhuma tem Gullar. Guloso e ressentido, diz que a poesia concreta é tolice, mas quer ser seu precursor... O "Lance de Dados", de Mallarmé? "Pensou" em traduzir... Só que foi Haroldo o tradutor.
Sousândrade é chato porque foi descoberto por nós, mas ele já sabia que existia.
O papo furado sobre Oswald é porque nós o resgatamos. Décio e Haroldo não são poetas -explode. Eu seria, mas fui corrompido pelos meus companheiros. Inglório furor competitivo. Frágil casquinha do trabalho alheio.
Por que não sai da casquinha e entra na Academia Brasileira de Letras onde o espera o confrade Sarney? Afinal, inventou a neomemória e o neoacademismo...

AUGUSTO DE CAMPOS, 80, é poeta, ensaísta e tradutor, autor de "Poesia Antipoesia Antropofagia" (Cortez e Moraes, 1978), "Despoesia" (Perspectiva, 1994), "Não" (Perspectiva, 2003), entre outros.

Literatura
A propósito do texto "Redescoberta de Oswald de Andrade", de Ferreira Gullar (Ilustrada, 17/7), em que o cronista menciona fictício encontro comigo, que teria ocorrido há mais de meio século, peço vênia para lembrar as palavras do próprio memorialista em crônica anterior, de 26 de junho de 2009, na Ilustrada, sob o título "Errar é comigo mesmo": "Ninguém pode dizer que não avisei.
Na primeira crônica, aqui publicada no dia 2 de janeiro de 2005, afirmei, em alto e bom som, que esqueço tudo o que leio e tendo a inventar de minha cabeça o que os romances não contam e os ensaios não dizem. Que crédito pode merecer um sujeito tão desligado que chega a mijar na lata de lixo pensando que é o vaso sanitário?".
AUGUSTO DE CAMPOS, poeta (São Paulo, SP)

RESPOSTA DO COLUNISTA FERREIRA GULLAR - Fiquei estarrecido ao ler a mensagem de Augusto de Campos a propósito de uma crônica em que contei um almoço nosso, no Rio, em 1955, quando falamos, entre outras coisas, de Oswald de Andrade. Como sua opinião sobre Oswald era então negativa, ele agora, por não se atrever a negá-la, nega o próprio encontro. Eu teria inventado tudo... Muita gente me conhece e sabe que, distraído eu sou, mas mentiroso, não. Em compensação, para minha surpresa, o Augusto, que sempre tive como um sujeito honesto, ainda que sectário, mente agora, negando um encontro que ele sabe que ocorreu.
Ou será que, como eu, ele deu para esquecer de tudo e também mijar na lata de lixo?

FERREIRA GULLAR

Redescoberta de Oswald de Andrade

Além do humor, o que percebi de melhor em Oswald de Andrade foi frescor da linguagem

CREIO QUE foi em 1953 que eu, ao entrar na livraria da editora José Olympio, então na rua do Ouvidor, deparei-me, sobre um balcão, com vários exemplares do livro "Serafim Ponte Grande", de Oswald de Andrade, a preço de liquidação.
Eu, que o conhecia de nome de uns raros poemas, comprei um exemplar e, naquele mesmo dia, o li dando gargalhadas. É certo que sempre tive simpatia pelos irreverentes, talvez porque da irreverência resulte uma ruptura com a mesmice.
Essa releitura foi para mim uma revelação. Oswald ainda estava vivo, mas quase ninguém tomava conhecimento de sua literatura. Agora ele acaba de ser homenageado pela Festa Literária de Paraty.
Naquela semana mesmo, na casa de Mário Pedrosa, falei de Oswald, da boa surpresa que tive ao lê-lo. Mário sorria satisfeito, admirador que era da literatura de Oswald e de seu espírito irreverente.
Contou-me algumas histórias engraçadas que sabia dele. Pegou da estante um exemplar de "Pau Brasil". Era a primeira edição, com a bandeira brasileira desenhada na capa. "Você vai gostar", disse-me ele, ao me entregar o livro. E na verdade o li com prazer e surpresa, encantado com a maneira jovem que ele tinha de dizer as coisas.
Além do humor, o que percebi de melhor em sua literatura foi o frescor da linguagem, diferente da de outros poetas brasileiros modernos, mesmo os que vieram depois dele:
"Para dizerem milho dizem mio
Para melhor dizem mió
Para pior pió
Para telha dizem teia
Para telhado dizem teiado
E vão fazendo telhados."
Falei do livro com Oliveira Bastos, então jovem crítico literário, que também decidiu voltar-se para Oswald de Andrade. E se tornou seu amigo. Naquele mesmo ano, estava eu em casa de Amelinha, minha namorada na época, no dia em que completava 23 anos de idade, quando toca a campainha da porta e surge um homem grande, de olhos verdes enormes, em mangas de camisa. Não acreditei no que via: ali estava Oswald de Andrade, que me abraçou e disse que vinha me cumprimentar pelo meu aniversário.
Com ele, rindo de meu espanto, entrou Bastos, que tramara tudo e lhe tinha levado uma cópia de "A Luta Corporal", ainda inédito. Isso ouvi do próprio Oswald, que afirmou, exagerado como era: "Com você, renasce a poesia brasileira".
E, como se não bastasse, acrescentou que ia dar um curso de literatura brasileira na Itália e a última aula seria sobre minha poesia. Melhor presente de aniversário não podia haver. Ele me deu então um livro com suas peças "A Morta" e "O Rei da Vela", editado já havia algum tempo, que guardo comigo até hoje.
O Réveillon daquele ano passamos os três -Bastos, Amelinha e eu- na sua casa em São Paulo, em companhia dele e Maria Antonieta d'Alkmin, sua mulher e musa. Já estava doente e trazia uma pequena medalha de Nossa Senhora, presa à blusa do pijama. Mas ele não é ateu?, perguntei a mim mesmo, achando graça. Em outubro daquele ano, morreria. Escrevi, então, um poema, que terminava assim: "Fez sol o dia todo em Ipanema. / Oswald de Andrade ajudou o crepúsculo, hoje, dia 24 de outubro de 1954".
Naquele ano, eu havia publicado "A Luta Corporal", em cujos poemas finais desintegrava a linguagem, o que chamou a atenção de três jovens poetas paulistas -Augusto e Haroldo de Campos e Décio Pignatari-, que me procuraram.
Augusto veio encontrar-me, no Rio, quando conversamos sobre as questões que ele levantou acerca da poesia brasileira. Foi num almoço na Spaghettilândia, na Cinelândia.
Falou-me do propósito do grupo deles de renovar a poesia brasileira e foi por essa razão que me procuraram, já que meu livro rompia com "a poesia sentada", na expressão deles. E então citou os poetas brasileiros que, no seu entender, representavam um caminho para a renovação: Mário, Drummond, Cabral. Oswald de Andrade estava fora.
Estranhei e ele então respondeu que não se podia levá-lo a sério, por considerá-lo um irresponsável. Respondi que, irresponsável ou não, sua poesia era inovadora, sua linguagem tinha um gosto de folha verde. Ele ficou de relê-lo e da releitura que fizeram resultou a redescoberta de Oswald de Andrade. Por tudo isso, fiquei feliz ao vê-lo homenageado agora pela Flip 2011.

A jogada dos planos de saúde

2011-07-23T00:55:00.002-03:00

Paulada no SUS

LIGIA BAHIA e MÁRIO SCHEFFER

Ajudar empresas lucrativas que não cumprem seu papel já é inversão perversa; celebrar contratos para atender aos clientes de planos é iniquidade

É uma bordoada a recente regulamentação da lei paulista que permite a venda para planos de saúde de até 25% da capacidade dos hospitais públicos gerenciados por organizações sociais.
Desde o famigerado Plano de Atendimento à Saúde (PAS), criado por Maluf, uma política de governo não atingia assim, de chofre, o Sistema Único de Saúde (SUS).
Reprise do mesmo drama, abrem-se as torneiras que irrigam empresas privadas com dinheiro público. O PAS ensinou que a gambiarra de governantes, baseada em legislação questionável e financiamento improvisado, não resiste à próxima eleição, mas enriquece alguns à custa do calote no SUS.
Para justificar o ardil, a Secretaria Estadual de Saúde de São Paulo identificou que 18% dos pacientes atendidos em hospitais públicos têm plano privado. Por que até hoje não viabilizou essa cobrança por meio da Agência Nacional de Saúde Suplementar?
A falsa alegação de que a lei federal do ressarcimento não é extensiva às organizações sociais e o suposto efeito Robin Hood (tirar dos planos para melhorar o SUS) escondem interesses cruzados.
Uma mão lava a outra: as organizações sociais precisam de dinheiro novo para manter sua vitrine assistencial, e os planos e seguros de saúde querem ostentar hospitais públicos de alta complexidade em suas redes credenciadas.
Há um negócio bilionário em ascensão, de planos populares a menos de R$ 100 por mês, que só é viável com o uso da capacidade instalada do SUS. Os planos de saúde já vivem de subsídios públicos.
Eles ajudam a eleger políticos, lucram com a renúncia fiscal, com a isenção de impostos e com repasses do erário para convênios médicos do funcionalismo.
Ao mesmo tempo, empurram para as contas do SUS idosos e doentes -que não têm condição de arcar com o aumento das mensalidades decorrentes do passar da idade ou cujo acesso é vetado a tratamentos mais caros.
Uma em cada cinco pessoas com câncer vinculadas a planos de saúde são jogadas ao mar e buscam socorro no SUS.
Ajudar empresas altamente lucrativas que não cumprem seu papel já é uma inversão perversa. Celebrar contratos para o atendimento aos clientes de planos, que pensam ter escapado das alegadas agruras da rede pública, constitui requinte de iniquidade.
A aventura em curso nada tem a ver com o ressarcimento, que prevê critérios de justiça contábil para atendimentos eventuais e limitados. O que está em jogo, já testado em hospitais universitários do Estado, é a expansão da fila dupla, verdadeiro apartheid que dá acesso privilegiado a quem tem plano e reserva a porta dos fundos para a "gente diferenciada" do SUS. Não dá para transigir com essa distorção escandalosa.

LIGIA BAHIA, doutora em saúde pública, é professora da Universidade Federal do Rio de Janeiro.
MÁRIO SCHEFFER, doutor em ciências, é pesquisador da Faculdade de Medicina da Universidade de São Paulo. Ambos são autores do livro "Planos e Seguros de Saúde: O que Todos Devem Saber sobre a Assistência Médica Suplementar no Brasil" (Editora Unesp).

Corrupção: Por que não reagimos?

2011-07-20T01:01:00.000-03:00

FERNANDO DE BARROS E SILVA

Por que não reagimos?

SÃO PAULO - Por que os brasileiros não reagem à corrupção? Por que a indignação resulta apenas numa uma carta enviada à Redação ou numa coluna de jornal? Por que ela não se transforma em revolta, não mobiliza as pessoas, não toma as ruas? Por que tudo, no Brasil, termina em Carnaval ou em resmungo?
A pergunta inicial não foi feita por um brasileiro -o que é sintomático. Foi Juan Arias, correspondente do jornal "El País" no Brasil, quem a formulou num artigo recente. "
Es que los brasileños no saben reaccionar frente a la hipocresía y falta de ética de muchos de los que les gobiernan?". Y entonces???
Não existe resposta simples aqui. Em primeiro lugar, a vida de milhões de brasileiros melhorou nos últimos anos, mesmo sob intensa corrupção, e apesar dela. Ninguém que leve o materialismo a sério pode desconsiderar esse dado básico.
Além disso, o PT, na prática, estatizou os movimentos sociais. Da UNE ao MST, passando pelas centrais sindicais, todos recebem dinheiro do governo. Foram aliciados. São entusiastas e sócios do poder, coniventes com os desmandos porque têm interesses a preservar, como o PR de Valdemar e Pagot.
Há ainda um terceiro aspecto, menos óbvio, que leva muita gente progressista a se encolher diante da corrupção. É a ideia introjetada de que qualquer movimento político ou mobilização contra a bandalha acaba sendo uma reedição do espírito udenista, coisa da direita ou que serve a seus propósitos. O lulismo soube explorar esse enredo, como se estivesse em jogo no mensalão uma disputa entre Vargas (o pai dos pobres nacionalista) e Lacerda (o moralista a serviço das elites).
Lula nunca moveu uma palha para mudar o sistema político podre que o beneficiou. Com a corrupção sob seu nariz, preferiu posar de vítima da imprensa golpista. Enquanto isso, seus aliados, no PT ou à direita, golpeavam os cofres da Viúva, exatamente como sempre neste país. Está aí a gangue dos Transportes, na estrada há 10 anos.

Retirado da Folha de S. Paulo de 20/07/2011.

A tentação totalitária - LUIZ FELIPE PONDÉ

2011-07-19T01:59:00.000-03:00

Primeiro vem a certeza de si mesmo como agente do "bem total", depois você vira autoritário em nome dele

VOCÊ SE considera uma pessoa totalitária? Claro que não, imagino. Você deve ser uma pessoa legal, somos todos.
Às vezes, me emociono e choro diante de minhas boas intenções e me pergunto: como pode existir o mal no mundo? Fossem todos iguais a mim, o mundo seria tão bom... (risadas).
Totalitários são aqueles skinheads que batem em negros, nordestinos e gays.
Mas a verdade é que ser totalitário é mais complexo do que ser uma caricatura ridícula de nazista na periferia de São Paulo.
A essência do totalitarismo não é apenas governos fortes no estilo do fascismo e comunismo clássicos do século 20.
Chama minha atenção um dado essencial do totalitarismo, quase sempre esquecido, e que também era presente nos totalitarismos do século 20.
Você, amante profundo do bem, sabe qual é? Calma, chegaremos lá.
Você se lembra de um filme chamado "Um Homem Bom", com Viggo Mortensen, no qual ele é um cara legal, um professor universitário não simpatizante do nazismo (o filme se passa na Alemanha nazista), e que acaba sendo "usado" pelo partido?
Pois bem. Neste filme, há uma cena maravilhosa, entre outras. Uma cena num parque lindo, verde, cheio de árvores (a propósito, os nazistas eram sabidamente amantes da natureza e dos animais), famílias brincando, casais se amando, cachorros correndo, até parece o Ibirapuera de domingo.
Aliás, este é um dos melhores filmes sobre como o nazismo se implantou em sua casa, às vezes, sem você perceber e, às vezes, até achando legal porque graças a ele (o partido) você arrumaria um melhor emprego e mais estabilidade na vida.
Fosse hoje em dia, quem sabe, um desses consultores por aí diria, "para ter uma melhor qualidade de vida".
E aí, a jovem esposa do professor legal (ele acabara de trocar sua esposa de 40 anos por uma de 25 -é, eu sei, banal como a morte) o puxa pelo braço querendo levá-lo para o comício do partido que ia rolar naquele domingão no parque onde as famílias iam em busca de uma melhor qualidade de vida.
Mas ele não tem nenhuma vontade de ir para o comício porque sente um certo "mal-estar" com aquilo tudo. Mas ela, bonita, gostosa, loira, jovem e apaixonada (não se iluda, um par de pernas e uma boca vermelha são mais fortes do que qualquer "visão política de mundo"), diz: "meu amor, tanta gente junta querendo o bem não pode ser tão mal assim".
É, meu caro amante do bem, esta frase é uma das melhores definições do processo, às vezes invisível, que leva uma pessoa a ser totalitária sem saber: "quero apenas o bem de todos".
Aí está a característica do totalitarismo que sempre nos escapa, porque ficamos presos nas caricaturas dos skinheads: aquelas pessoas, sim, se emocionavam e choravam diante de tanta boa vontade, diante de tanta emoção coletiva e determinação para o bem.
Esquecemos que naqueles comícios, as pessoas estavam ali "para o bem".
Se você tem absoluta certeza que "você é do bem", cuidado, um dia você pode chorar num comício achando que aquilo tudo é lindo e em nome de um futuro melhor.
E se essa certeza vier acompanhada de alguma "verdade cientifica" (como foi comum nos totalitarismos históricos) associada a educadores que querem "fazer seres humanos melhores" (como foi comum nos totalitarismos históricos) e, finalmente, se tiver a ambição política, aí, então, já era.
Toda vez que alguém quiser fazer um ser humano melhor, associando ciência (o ideal da verdade), educação (o ideal de homem) e política (o ideal de mundo), estamos diante da essência do totalitarismo.
O que move uma personalidade totalitária é a certeza de que ela está fazendo o "bem para todos", não é a vontade de destruir grupos diferentes do dela.
Primeiro vem a certeza de si mesmo como agente do "bem total", depois você vira autoritário em nome desse bem total.
O melhor antídoto para a tentação do totalitarismo não é a certeza de um "outro bem", mas a dúvida acerca do que é o bem, aquilo que desde Aristóteles chamamos de prudência, a maior de todas as virtudes políticas.
Não confio em ninguém que queira criar um homem melhor.

Mais crack

2011-07-19T01:57:00.000-03:00

Em mais uma ida, desta vez involuntária até a padaria mais próxima, para as ruas acometidas pela presença de usuários de crack notei o de sempre: a Polícia Militar e Guarda Civil tocando as pessoas de um lado para o outro como se fossem galinha no galinheiro ou gado no pasto.
Entretanto, o clima nas ruas Guaianazes, Timbirás, Vitória, Aurora, Praça Júlio Mesquita, pertinho da avenida São João, estava diferente.
Ao invés de estarem abobalhados como de costume, os usuários estavam irritados:
Um deles passou ao meu lado enfiando um punhal brilhante no cinto.
Outro passou correndo falando palavrões.
Mais três passaram tropeçando olhando-me com olhares lúgubres.
Depois de tentar ampliar o caminho de volta como sempre faço, admito que senti certo medo e pânico e voltei para a São João rapidinho deixando para trás aquele ambiente de guerra sem bombas.
Engraçado é que ontem à noite quase me enganavam!
Assisti ao filme The Fighter (O Lutador) onde o Christian Batman Bale fez o papel de um ex-lutador viciado em crack. No filme, o viciado em crack é um tanto inofensivo e até divertido, o mesmo acontecendo com seus amigos viciados.
Vi que era algo totalmente diferente da realidade vivente nas áreas pobres onde o crack domina almas, mentes e corpos e em alguns momentos tornam os usuários de drogas bastante violentos.

Craqueiras e craqueiros - Drauzio Varella

2011-07-16T14:35:00.000-03:00

Não curto tudo que ele escreve, mas podemos pensar a respeito do que ele diz.
Sou testemunha dos efeitos do crack aqui no centro de SP.

DRAUZIO VARELLA

Não seria mais sensato construir clínicas pelo país com pessoal treinado para lidar com dependentes?

A CONTRAGOSTO, sou daqueles a favor da internação compulsória dos dependentes de crack.
Peço a você, leitor apressado, que me deixe explicar, antes de me xingar de fascista, de me acusar de defensor dos hospícios medievais ou de se referir à minha progenitora sem o devido respeito.
A epidemia de crack partiu dos grandes centros urbanos e chegou às cidades pequenas; difícil encontrar um lugarejo livre dessa praga.
Embora todos concordem que é preciso combatê-la, até aqui fomos incapazes de elaborar uma estratégia nacional destinada a recuperar os usuários para reintegrá-los à sociedade.
De acordo com a legislação atual, o dependente só pode ser internado por iniciativa própria. Tudo bem, parece democrático respeitar a vontade do cidadão que prefere viver na rua do que ser levado para onde não deseja ir. No caso de quem fuma crack, no entanto, o que parece certo talvez não o seja.
No crack, como em outras drogas inaladas, a absorção no interior dos alvéolos pulmonares é muito rápida: do cachimbo ao cérebro a cocaína tragada leva de seis a dez segundos. Essa ação quase instantânea provoca uma onda de prazer avassalador, mas de curta duração, combinação de características que aprisiona o usuário nas garras do traficante.
Como a repetição do uso de qualquer droga psicoativa induz tolerância, o barato se torna cada vez menos intenso e mais fugaz. Paradoxalmente, entretanto, os circuitos cerebrais que nos incitam a buscar as sensações agradáveis que o corpo já experimentou permanecem ativados, instigando o usuário a fumar a pedra seguinte, mesmo que a recompensa seja ínfima; mesmo que desperte a paranoia persecutória de imaginar que os inimigos entrarão por baixo da porta.
A simples visão da droga enlouquece o dependente: o coração dispara, as mãos congelam, os intestinos se contorcem em cólicas e a ansiedade toma o corpo todo; podem surgir náuseas, vômitos e diarreia.
Quebrar essa sequência perversa de eventos neuroquímicos não é tão difícil: basta manter o usuário longe da droga, dos locais em que ele a consumia e do contato com pessoas sob o efeito dela. A cocaína não tem o poder de adição que muitos supõem, não é como o cigarro cuja abstinência leva o fumante ao desespero esteja onde estiver.
Vale a pena chegar perto de uma cracolândia para entender como é primária a ideia de que o craqueiro pode decidir em sã consciência o melhor caminho para a sua vida. Com o crack ao alcance da mão, ele é um farrapo automatizado sem outro desejo senão o de conseguir mais uma pedra.
Veja a hipocrisia: não podemos interná-lo contra a vontade, mas devemos mandá-lo para a cadeia assim que ele roubar o primeiro transeunte.
A facção que domina a maioria dos presídios de São Paulo proíbe o uso de crack: prejudica os negócios. O preso que for surpreendido fumando apanha de pau; aquele que traficar morre. Com leis tão persuasivas, o crack foi banido: craqueiras e craqueiros presos que se curem da dependência por conta própria.
Não seria mais sensato construirmos clínicas pelo país inteiro com pessoal treinado para lidar com dependentes? Não sairia mais em conta do que arcar com os custos materiais e sociais da epidemia?
É claro que não sou ingênuo a ponto de acreditar que, ao sair desses centros de tratamento, o ex-usuário se tornaria cidadão exemplar; a doença é recidivante. Mas pelo menos ele teria uma chance. E se continuasse na cracolândia?
E, se ao receber alta contasse com apoio psicológico e oferta de um trabalho decente, desde que se mantivesse de cara limpa documentada por exames periódicos rigorosos, não aumentaria a probabilidade de permanecer em abstinência?
Países, como a Suíça, que permitiam o uso livre de drogas em espaços públicos, abandonaram a prática ao perceber que a mortalidade aumenta. Nós convivemos com cracolândias a céu aberto sem poder internar seus habitantes para tratá-los, mas exigimos que a polícia os prenda quando nos incomodam. Existe estratégia mais estúpida?
Faço uma pergunta a você, leitor, que discordou de tudo o que acabo de dizer: se fosse seu filho, você o deixaria de cobertorzinho nas costas dormindo na sarjeta?

Seres invisíveis

2011-06-26T13:35:00.001-03:00

Era uma quarta-feira e saindo do SENAC Consolação comecei minha caminhada até um estacionamento onde estava o carro da minha irmã. Eu tinha que buscá-la no bonito hospital Santa Rita na Vila Mariana.

Como de costume, saí caminhando e já meio esfomeado parei para comer um lanche de carne louca em um ambulante motorizado que fica sempre ali na própria rua Dr. Vila Nova.

Como de costume, havia fila de espera, e enquanto eu esperava, simplesmente apareceu atrás de mim um catador de latinhas. Também como de costume, ele não cheirava bem e caso não houvesse o cheiro, a sujeira era visível em suas roupas, em seu rosto e em suas mãos. Logo ele me pediu um trocado para comer. Ao invés de lhe dar o trocado, ofereci um lanche e uma bebida.

Naquele momento de comunicação, parecia que eu não estava mais acompanhado de outras pessoas. Parece que uma nuvem negra encobriu a mim e ao do catador de latinhas.

As outras pessoas ali presentes sequer notavam a presença dele, mesmo o cara se abaixando enquanto esperava seu lanche para catar duas latinhas que estavam no lixo bem ao lado de duas bonitas garotas.

Apesar da invisibilidade do jovem homem ao meu lado, pude notar que junto com o desprezo cresceu um incômodo em todas as pessoas em volta, mas um incômodo que foi logo deixado de lado, afinal de contas, não vivemos para ver problemas e sim para sermos felizes, não é?

Por fim, o jovem recebeu seu cachorro quente e sua coca-cola, paguei e fui me despedir dele... desta vez, eu me tornei invisível para ele, pois o seu foco era a comida! Sem jeito, sai fora e fui buscar o carro.

No caminho me lembrei de outras andanças que fiz em minhas férias pela capital do Ceará, Fortaleza. Apesar da beleza das praias, não resisti e em alguns momentos inventei de andar pelas ruas distantes da orla. Como todos devem imaginar, me deparei com situação semelhante à de São Paulo. Em frente de imóveis desocupados ou lojas fechadas sempre estavam presentes os moradores de rua. Tão sujos e de mãos estendidas como os daqui.

Admito que em um dos dias à tarde fui cruel: estava com uma garrafinha de água da mão a caminho do Centro Cultural Dragão do Mar e uma mulher pediu a água. Rejeitei e apenas ouvi em seguida: está negando água.... Fui um tolo, admito.

No último dia por lá, mais uma cena terrível. Para terminar minha estadia diante da praia e do calor nordestino, à noite fui até um dos quiosques de praia e pedi uma tainha média assada, baião de dois e uma cerveja importada....
Durante a refeição vários vendedores ambulantes vieram até a areia oferecer seus apetrechos. Claro que um repentista foi até lá e, como de costume, fez um repente utilizando o "japonês". O último ambulante oferecia cintos (quem vai comprar cinto na praia?!). Um minuto depois de oferecer os cintos, quando eu já havia devorado toda a carne do peixe e havia sobrado apenas o arroz do baião e algumas folhas de alface e tomate já meio pretos, o ambulante reapareceu e trocamos as seguintes palavras:

- Licença. Não vendi nada hoje e estou com muita fome. Posso pegar o RESTO?

- Pode.....

- Posso pegar o peixe?

- Mas só tem espinha aí.

- Não tem problema. Olha a cabeça e o rabo...

Providencialmente, ele tinha uma tupperware e jogou toda a comida dentro e foi até a beirinha da praia, se sentou no chão e comeu rapidamente os restos de arroz com espinha de peixe.

Mais uma vez parecia que aquele homem era invisível a todos que estavam no quiosque: um homem de meia-idade (estou quase lá!), dois jovens casais, duas famílias, duas donzelas sorridentes (deviam ser prostitutas pelos olhares que dirigiam a todos os homens que entravam na área do quiosque, como depois de quatro dias já havia percebido, depois de algumas investidas de outras) e aos três atendentes.....

Não sei porque cargas d'água eu fotografei o peixe depois que o comi... a foto ilustra meu texto.

Guarda Civil Municipal de SP remove mendigo da frente de igreja

2011-06-22T00:07:00.002-03:00

A década da desilusão

2011-06-20T22:25:00.001-03:00

Do desejo de amar
De repressão dos desejos
Ondas poderosas se formaram
E paixões desmedidas criaram.

Flores que na proximidade brotaram
Porém, sob a brava arrebentação
Muitas vezes quase submersas
Fugiram.

Represada tão desmedida paixão, ergueram-se áridos desertos, pura solidão
Muradas rompidas tão somente por prazeres fáceis
Que tentaram em vão esconder a dor e o medo de
Novamente se entregar (e de querer dominar!)

Tempo perdido envolvido em tanto sofrimento, em permanente cegueira, sem se aperceber que bastava os céus contemplar...

Bastava apenas perante o crepúsculo do dia descobrir os movimento das luzes, das cores e das trevas no mesmo espaço, se balanceando, se complementando, se unindo, se misturando até se transformar suavemente em noite.

Aprenda agora.
Amar não é ciência exata, não é força, não é....
Amar é pintura, é desenho suave e também fortes pinceladas.
Amar é navegar entre a loucura e a serenidade.

Uma busca

2011-06-11T00:32:00.000-03:00

Quando me perdi de mim mesmo.

E mal sabia quem era ou o que queria.

Me procurei em meu próprio silêncio.

Nada encontrei, exceto trevas.

Trevas entremeadas por gritos, sussurros, raivas e mágoas

sentimentos que pareciam não ter fim.

Arrastando-me lentamente, reconhecendo meus próprios urros,

inesperadamente uma calma pairou na escuridão.

Uma suave luz do abismo surgiu.

Ali, no mais profundo do meu ser, distante de tudo, Tú estavas.

Estavas comigo mesmo sob Teus pés, adormecido e eternecido.

Levantei-me e retornei comigo mesmo pronto para a dura caminhada continar.

Solidão coletiva

2011-05-24T14:30:00.002-03:00

Mais que escolha afinada com o individualismo dominante, a solidão é doença, dizem estudos novos segundo os quais estamos vivendo uma epidemia

Daniel Marenco/Folhapress

A atriz Maristela Vanini, 39, que mora em São Paulo

GUILHERME GENESTRETI
DE SÃO PAULO

Solidão virou epidemia. Há mais casas habitadas por uma única pessoa e estamos confiando menos uns nos outros, dizem as pesquisas.
Ainda assim, está cada vez mais difícil ficar sozinho. Basta um clique, e centenas de amigos invadem nossos computadores nas redes sociais.
Estar imerso na internet ou ser rodeado de parentes não muda o quadro "epidêmico", diz o psicólogo americano John T. Cacioppo, que é diretor do Centro de Neurociência Cognitiva e Social da Universidade de Chicago (EUA).
Ele é autor de "Solidão ""A Natureza Humana e a Necessidade de Vínculo Social" (Ed. Record), livro que reúne quase 20 anos de suas pesquisas sobre o tema.
O mote é o seguinte: a espécie humana evoluiu graças às relações entre os indivíduos e ao apoio mútuo ao longo do tempo. A solidão vai na direção contrária à da evolução.
"Ela é como a dor ou a fome. É sinal de que algo não vai bem e que precisamos reforçar os vínculos sociais", afirmou Cacioppo à Folha, por telefone.
Os estudos que o autor conduziu, com estudantes da Universidade do Estado de Ohio (EUA) e um grupo de adultos mais velhos, apontaram que os solitários têm uma qualidade de sono pior do que os demais e estão mais propensos a doenças cardiovasculares e infecciosas.
A explicação também tem um quê darwinista: "A solidão crônica coloca a pessoa em estado de alerta constante, porque ela tem que se defender sozinha", diz.
Como resultado, o solitário passa mais tempo com altas concentrações de cortisol, hormônio ligado ao estresse.
O psicoterapeuta Roberto Golgkorn, que também escreveu um livro sobre o tema, "Solidão Nunca Mais" (Ed. Bertrand Brasil), concorda com o colega. Para ele, uma sociedade sem troca de afetos não consegue evoluir.
"Deve haver um fio que costure a identidade de todos, como em um formigueiro, que mais parece um organismo, enquanto as formigas são as células", diz.

SÓ NA MULTIDÃO
A atriz Maristela Vanini, 39, diz que sabe o que é ser solitária na companhia dos outros. Desde os cinco anos, quando ouvia discos do Carpenters em seu quarto, ela afirma se sentir só.
Ela mora com os pais, que a apoiam. "Mas me sinto incompreendida. Em casa não se fala sobre sentimentos."
Seus pais não viram a primeira vez em que ela subiu em um palco como profissional, dez anos atrás.
"Eu cheguei toda animada para contar aquela emoção, mas estavam todos dormindo. Solidão não é opção", diz.
Para o psiquiatra Geraldo Massaro, nem toda solidão é negativa. "A pessoa pode sair enriquecida da solidão, mesmo com sofrimento. Ela pode refletir sobre a própria vida, amadurecer."
Para o vendedor de livros Leonardo Minduri, 35, a solidão é "nobre".
"Estou na sociedade por obrigação. Se eu tivesse outra opção, estaria na montanha, isolado", conta ele, que se diz um eremita urbano.
Há cerca de dois anos, Minduri juntou dinheiro, colocou barraca e fogareiro na mochila e caiu na estrada.
Alternando entre ônibus e carona, ele partiu de Belo Horizonte, onde mora, e foi até Punta Arenas, no Chile.
Com Minduri, só embarcaram livros: Rimbaud, Nietzsche, Schopenhauer e Fernando Pessoa. "Prefiro a companhia deles do que a das pessoas", afirma.
Depois de seis meses vagando, Minduri começou a trocar mensagens com uma moça que conheceu pela internet. Hoje, eles namoram. Mas ela vive a 150 km de distância dele.

CANTO SAGRADO
Orlando Colacioppo, 45, mora há duas décadas sozinho no centro de São Paulo.
Ele diz não sentir falta de ter alguém com quem desabafar em casa. "Para discutir os problemas, existem os amigos e os botecos."
O caso dele tem respaldo estatístico. Nos últimos 20 anos, segundo o IBGE, o número de casas habitadas por uma única pessoa passou de 7% para 12% no Brasil.
"Quanto mais convivência, mais atrito. Eu quero é curtir meu isolamento, no meu canto sagrado", afirma Orlando.
O designer já dividiu o apartamento com uma namorada por dois anos, mas diz que repetir a experiência seria difícil. "Se eu cair de amores, espero que ela tenha uma casa só dela."

REDES SOCIAIS
Compensar solidão física com centenas de amigos no Facebook não resolve, segundo o psicólogo Cacioppo.
"É como tentar matar a fome com aperitivo", compara. "A interação ali é eletrônica, a pessoa não é parte da vivência do amigo."
Para Sherry Turkle, psicóloga e professora do Massachusetts Institute of Technology (EUA), muitos optam pelos relacionamentos na rede por medo de contato íntimo.
"Estar conectado dá a ilusão de termos companhia sem as demandas de uma amizade", disse ela à Folha.
Segundo Turkle, autora do livro "Alone Together", lançado no início do ano, nos EUA, a tecnologia mudou a nossa experiência de solidão.
"Para fazer uma reflexão, precisamos 'postar' nosso pensamento. Assim, não cultivamos a capacidade de ficar sozinhos, de refletir por nós mesmos."
Jelson Oliveira, professor de filosofia da PUC do Paraná, concorda.
"Não sabemos mais ficar sozinhos e buscamos nos ocupar a toda hora, como se ficar sozinho fosse perda de tempo. Ocupamos o silêncio com o barulho".

Colaborou IARA BIDERMAN

SOLIDÃO
AUTORES John T. Cacioppo e William Patrick
EDITORA Record
QUANTO R$ 52,90 (336 págs.)

Filosofia barata e caminhada noturna

2011-03-29T23:58:00.002-03:00

Mais uma vez tenho que escrever aqui.

Saí para caminhar as 22 horas e me dirigi, via Avenida São João, até o Largo do Café. Ao chegar ali um bar/restaurante promovia uma noite com samba ao vivo. Dentro do bar estava cheio e fora apenas uma mesa com umas 8 pessoas. Efeito do medo?

Logo depois, passei pela XV de Novembro até o Centro Cultural Banco do Brasil (já fechado, claro!) e voltei por várias ruas até chegar na João Brícola (rua do antigo Banespa e atual Santander... arght!). Todas elas, que durante o dia são ocupadas por profissionais liberais, comerciantes, bancários e funcionários públicos, já haviam se transformado em dormitórios de moradores de rua. Verdadeiros puxadinhos em pleno centro da cidade!

Decidi retornar para o centro novo e passar pela Rua Boa Vista (deu vontade de entrar no Girondino e tomar um café quente) e atravessar o Viaduto Santa Efigênia. Não sem antes contemplar a bela arquitetura do Mosteiro São Bento. Me lembrei de um texto do Monteiro Lobato em que ele dizia que aquele Viaduto vivia lotado e havia até cobrança para quem passava por ele.... Triste vê-lo vazio à noite!

Não resisti e inventei de cruzar a Ipiranga e dar uma olhada na Rua dos Andradas. Ali o governo do estado constrói a sede do Centro Paula Souza e a ETEC Nova Luz (estou com a sensação que será um elefante branco, pois a área administrativa vai ocupar mais espaço que a área escolar, e como a primeira só funciona de dia o quarteirão ficará bem deserto à noite!).

Finalmente cheguei até a rua dos Gusmões, cruzei a rua Santa Efigênia e me deparei com o centro da Cracolândia! Desta vez eu passei pelo meio do turbilhão e olhando sempre à esquerda contei cerca de 210 pessoas até chegar na avenida Ipiranga. Se levar em consideração que o lado da rua que não olhei tinha o mesmo número de pessoas, pode-se contar pelo menos 400 pessoas em apenas um quarteirão traficando e utilizando drogas!

Uma verdadeira Ágora! Eram as praças, locais onde os gregos discutiam filosofia, ou seja, a vida.

Cito a Ágora porque ao chegar em casa, está lá minha irmã assistindo a MERDA do Big Brother Brasil! E pego logo de cara o decaído Pedro Bial se esgoelando na tentativa de defender o programa que ele encabeça. Ele dizia que se os gregos tinham a Ágora no presente temos a TV, e claro, o BBB para discutirmos a vida!

Sinceramente, senti nojo e tentei lembrar dos momentos da história onde a discussão era presente e se tentava, através da troca de idéias até acaloradas discutir os rumos da sociedade ou mesmo da humanidade.

Lembrei dos gregos e também do Cristo falando para as multidões sob barcos e montanhas e de seus primeiros discípulos também nas praças pregando aquilo que acreditavam até serem levados até os leões nas arenas.

Lembrei de Lutero e outros que queimaram nas fogueiras da reforma.

Lembrei dos primeiros trabalhadores na Inglaterra lutando por seus direitos e também do movimento revolucionário em 1968, das Comunidades Eclesiais de Base, dos movimentos estudantis, UNE à frente e seus programas culturais.

Tentei lembrar de algo hoje e.... não me veio nada!

A maior parte dos cristãos estão celebrando, seja em suas enormes catedrais ou ouvindo e assistindo seus pregadores da prosperidade.

Os sindicatos, que deveriam defender os trabalhadores estão partidarizados e só pensam em comer o dinheiro dos governos e das taxas sindicais. Veja o caso dos trabalhadores de Jirau: os sindicatos não sabiam da insatisfação dos trabalhadores. Os sindicatos de funcionários públicos e boa parte destes só pensam em DIMINUIÇÃO DA HORA DE TRABALHO e quase não se toca na questão da qualidade dos serviços à população que nos paga.

A UNE e UBES viram fábricas de carteirinhas, muitas irregulares! E posso provar, em um momento de insensatez anos atrás fiz uma como se fosse estudante de Música na ECA/USP!

E a ONU? Só se mexe quando há Petróleo envolvido! Nos países da África onde houveram grandes massacres, excetuando-se talvez a Somália, os massacres correram soltos e ninguém fez nada!

E assim caminha a humanidade e o Brasil, sem filosofia e perdendo a humanidade...

Papai noel?

2010-12-19T13:12:00.000-02:00

Sindicato dos cachorros!

2010-12-12T13:30:00.000-02:00

"Sindicato" com mil filiados levanta bandeira dos cães

"Cachorro é como vaca na Índia, animal sagrado", diz entidade criada por moradores de bairro nobre de SP

Primeira reivindicação foi criar um cercadinho para soltar os bichos sem coleira em um parque de Higienópolis

VINÍCIUS QUEIROZ GALVÃO
DE SÃO PAULO

Moradores de Higienópolis, bairro de alto poder aquisitivo da região central de São Paulo, andam inconformados com a vida.
Insatisfeitos com o que dizem ser mais deveres do que direitos, fundaram um grupo para lutar por uma causa comum, o bem-estar e a prosperidade de ilustres habitantes daquela vizinhança, os cães.
Assim surgiu o Sindicato dos Cachorros, um grupo de cachorreiros, como os donos gostam de ser chamados.
No estatuto do sindicato, "os cachorros são como as vacas na Índia, animais sagrados" e criar os bichos "não é uma mera vaidade, mas um estado de espírito".
O grupo, que já reúne mil filiados, de médicos a advogados, diz ter se juntado para "dar representatividade, proteção e apoio político e social aos cachorros e assim conquistar seus direitos".
Na pauta de reivindicações do parque Buenos Aires, o reduto dos cachorros no bairro, tanques para os cães se refrescarem; esterilização do solo; novo bebedouro e melhorar o piso de barro, que fica enlameado na chuva.
"Cachorro só tem obrigação: colher o cocô e usar focinheira. Direito não tem nenhum. Na Europa os cães andam de metrô e de ônibus. Aqui ainda estamos muito atrasados", diz Celso Barbosa, líder sindical dos bichos.
"Aqui em Higienópolis tem mais cães do que gente", diz a advogada Maria Donzília, uma das sindicalistas.
A história do sindicato começou há alguns anos com uma "cachorrata", uma passeata, segundo o médico Luiz Nusbaum, "de protesto para preservar o direito dos cães". A primeira reclamação foi criar um cercadinho para soltá-los no parque sem coleira.
"Foi uma briga de pedra e pau. Vira e mexe surge uma disputa de poder, como num sindicato trabalhista", afirma Nusbaum, dono do labrador Billy e do yorkshire Astor. Teve confusão que já foi parar na delegacia.
"A partir do momento que os seres humanos quiseram assumir o território, deu problema. Lutamos para conquistar o direito dos cães e não de gente", diz Barbosa, que cria dois são bernardos num apartamento.
Além da mobilização política, o sindicato também promove eventos sociais. No Halloween, fizeram um "pugnic", um convescote para os cães da raça pug -todos, claro, vestidos de monstro. "Os cachorros daqui de Higienópolis são show", resume Friedmann, "pai" de um boxer de dois anos.

FOLHA.com

Veja o encontro do Sindicato dos Cachorros
folha.com.br/ct844126

Nem vou comentar o caso....

Fonte: Folha de São Paulo, 12 de dezembro de 2010!

Tempo de luzes... e trevas

2010-12-04T13:22:00.000-02:00

O natal está à porta!

As grandes avenidas e ruas famosas estão repletas de luzes brancas, amarelas, verdes, azuis e tudo o mais.

A decoração nos shoppings centers estão mais bonitas e bregas como o usual.

O dinheiro transparece no momento em que a economia cresce.

Do outro lado da cidade, ou abaixo de qualquer viaduto de concreto da cidade, morimbundos na escuridão permanecem.

Crianças brincam em meio à sua própria merda, mijo e vômito, que já nem fedem mais.

Pais e mães bebericam uma 51 ou um Velho Barreiro e transam como animais no cio.

No centro, as mentes se iluminam em meio ao trago da maldita pedra de crack.

Para estes, o papai noel é o traficante que junto ao presente entrega o fogo dos infernos para acender o perú fantasmagórico.

Assim avança o capitalismo de esquerda brasileiro.

Para alguns a luz suprema.

Para outros, as trevas eternas.

Remedio-me lembrando que alguns fortes, subvertem por dentro o sistema maldito

E levam a luz de suas vidas às trevas em meio às festas individualistas coletivas.

William - 06/12/2010 - 13h14

Equivocada demolição do edifício São Vito

2010-10-11T11:48:00.002-03:00

TENDÊNCIAS/DEBATES

A equivocada demolição do São Vito

GABRIEL KOGAN

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A demolição do São Vito, e não seu estado de conservação, deve ser lembrada como um símbolo do desastre político e urbanístico de São Paulo

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No começo de setembro, a Prefeitura de São Paulo, depois de anos de discussões e ações judiciais, iniciou a demolição do edifício São Vito, projetado em 1959 pelo meu avô, Aron Kogan (que morreu 25 anos antes do meu nascimento), juntamente com Waldomiro Zarzur.

O São Vito é conhecido como um símbolo da degradação do centro da cidade. Para quem passa pela avenida do Estado, o edifício parece chocante. A administração amadora do gigantesco condomínio, feita pelos próprios moradores, sempre suscetível à alta inadimplência, mostrou-se ineficiente, e o tempo foi implacável.

Gerir um prédio desse tamanho é tão complexo quanto dirigir uma grande empresa.

A prefeitura, então, sentenciou seu fim. Antes de decisão estética, trata-se de uma decisão política: a concepção urbanística presente no São Vito confronta o pensamento ideológico que rege a construção da cidade contemporânea.

A sua demolição, e não propriamente seu estado de conservação, deve ser lembrada como um símbolo do desastre político e urbanístico de São Paulo.

O prédio foi pensado como uma habitação hiperdensa no centro, principalmente para populações migrantes de baixa renda, e oferecia uma excelente qualidade arquitetônica, com generosos panos de vidro. Era uma habitação próxima do trabalho, o que reduzia deslocamentos. A multiplicação vertical do precioso solo urbano foi fundamental para sua viabilização.

Essas ideias presentes no São Vito podem, ainda hoje, ser tomadas como paradigmas fundamentais para a construção da cidade -contraposição à baixa densidade e ao processo de periferização.

O desastre habitacional de São Paulo intensifica todos os demais problemas urbanos: o transporte público torna-se extenso e custoso, e os equipamentos precisam ser numerosos. A melhora da cidade passa necessariamente pela ideia de adensamento planejado.

A prefeitura iniciou a demolição do São Vito sem saber ao certo o que vai colocar no lugar. Especulou-se a construção de um estacionamento. Assim, a prefeitura aprofundaria o problema urbano, por meio de uma ideia anacrônica de estímulo ao transporte privado.

Por trás da demolição há, na verdade, a ideia de "revitalização".

Quando se fala em "revitalização", fala-se, necessariamente, em valorização do preço da terra; e, quando se fala em valorização do preço da terra, a consequência certa é a expulsão das camadas mais pobres da população, que serão forçadas a morar em periferias sempre mais distantes. Intensifica-se, assim, o desadensamento, a segregação social e a periferização. O que se planeja aqui não é apenas a demolição do São Vito; ele é uma pedra no meio do caminho.

Planeja-se uma cruel periferia e uma cidade limpa, asséptica, uma cidade para poucos, dividida. Planeja-se uma cidade inviável, sem futuro possível, que derrama seu próprio veneno a cada chuva e a cada congestionamento.

Se quiserem demolir o São Vito e apagar a caligrafia urbana de suas janelas, a única resposta possível, em uma cidade humana e democrática, é sua reconstrução.

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GABRIEL KOGAN, 25, é arquiteto e urbanista e neto de Aron Kogan, arquiteto do edifício São Vito.

Autoritarismo no Futebol - Jânio de Freitas

2010-07-04T22:32:00.001-03:00

JANIO DE FREITAS

A pátria sem chuteiras

A prioridade de Dunga não era a seleção, eram considerações particulares. Impostas a partir do poder

A SELEÇÃO DUNGA trouxe à tona um remanescente, na vida brasileira, de que o país tanto deveria se livrar quanto se recusa a encarar. Tudo na seleção, desde o primeiro momento, baseou-se em um exíguo corpo de ideias, e consequentes práticas, que caraterizam o mais deslavado autoritarismo. Era a velha e sempre viva regra: contra a liberalidade descontrolada, não a busca do equilíbrio, mas o autoritarismo.
No estilo anos 30 do século passado, o instrumento simbólico foi o patriotismo (com ou sem aspas). Os chamados à seleção seriam os que Dunga considerasse "dispostos a defender a seleção brasileira com todos os sacrifícios". Se assim foi o começo, no fim derrotado Dunga exaltava "esses jogadores que ficaram 52 dias distantes de tudo". Proibidos de contato com a vista do seu público, proibidos de conversar com jornalistas, proibidos de reunir-se a familiares, proibidos, proibidos. Os 52 dias não foram de concentração, foram de repressão de uma parte e sujeição passiva de outra.
Exigência que Dunga estendeu à imprensa, posta, com bastante passividade, sob a boçalidade como tratamento pessoal e a censura como prática, nas proibições ao trabalho habitual de reportagem e na exiguidade das informações permitidas à população ansiosa. Autoritarismo explícito, na forma mais sentida pela imprensa, e nem por isso mais intolerada. Críticas houve, sim, cautelosas e superficiais; reação, nenhuma. Nem quando Dunga investiu, ao vivo e em cores, contra um comentarista equilibrado, competente, sempre bem humorado e educado, Alex Escobar, nem aí houve sequer um mínimo ato representativo de repulsa ao autoritarismo.
Dunga brindou-se como um ser coerente e foi consagrado como tal, nas ressalvas incluídas pelos críticos às próprias críticas. Ficou dado, assim, um novo nome para a prática da injustiça. Na concepção "coerente" de Dunga, de nada valeram o esforço e o mérito de ser o melhor ou estar melhor. Se jogadores caídos na reserva em seus times são chamados a preterir jogadores em fase de excelência, que seleção é essa? E o que significa para os preteridos? E com que autoridade representa o estágio verdadeiro futebol do país? Apenas valeu o voluntarismo autoritário.
Neste sentido, Dunga fez uma síntese exemplar, quando explicou a convocação de um jogador que está como terceiro goleiro no seu time: "Quando eu convoquei o Dani da primeira vez, ele veio contra a vontade do técnico dele e por isso foi posto na reserva quando voltou pra lá. E o que os outros jogadores iam dizer agora? "Olha o que o Dunga fez com ele...'". A prioridade não era a seleção, no sentido esperado, eram considerações particulares. Impostas a partir do poder. Não da coerência, do reconhecimento justo e dos deveres da função.
A todas as críticas, ou ao que sua visão paranóide tomou por tal, Dunga ofereceu como contraste a devoção e a entrega dos seus cativos à pátria. Não por acaso, na hora de partir para a cruzada patriótica a seleção fora receber a bênção do primeiro mandatário e de sua mulher devidamente paramentados em verde e amarelo.
Mas brasileira é que a seleção não foi, nunca. Futebol fosco e tosco, de gente insegura e desnorteada ante a possível adversidade, nenhum momento de brilho verdadeiro, jamais um encanto de brasilidade. E um histérico à beira do campo ao ver que seu autoritarismo não transpunha fronteiras. Tudo não passou de uma manifestação a mais, e inconteste, do autoritarismo persistente na vida brasileira.

Não se enquadre

2010-07-04T21:45:00.000-03:00

A maioria dos que você chama de 'mandarins bem-pensantes da cultura' não passa de um bando de galinhas assustadas. Eles tentam fazer pressão sobre minhas assumidas irregularidades de comportamento como forma de me enquadrar. Se eu me enquadrasse, eu ganharia página inteira na imprensa conformista. Eles gostariam que eu me calasse sobre tudo, mas eu não me calo sobre nada. Para essa canalha, o meu pecado é ser poeta e intelectual na total insubordinação.

Simplesmente, Roberto Piva - 1937-2010!

Misericórdia

2010-05-17T23:31:00.001-03:00

LUIZ FELIPE PONDÉ

Misericórdia

Sou mesmo um crítico triste; conheço melhor a tristeza do demônio do que a beleza do mundo

É COMUM se dizer, sobre o filósofo Kant (1724 - 1804), que duas coisas o encantavam: no universo, a lei da gravidade e, no mundo, a lei moral. Para mim, duas coisas me assombram: no universo, a solidão dos elementos e, no mundo, a misericórdia.
Não me refiro à falsa misericórdia, aquela que mais é uma alegria mesquinha que sentimos diante da miséria alheia e que é, na realidade, uma espécie de gozo infame a serviço dos recantos mais obscuros de nossa frágil alma.
Perdão, mas hoje vou falar de cabala (a mística medieval judaica). Digo "perdão" porque, hoje em dia, ela está na moda.
"Meu Deus, como amo a moda", dizia a madame de Sévigné, em agonia. Deve-se evitar a moda. Infelizmente, "ensina-se" cabala por aí como se fora ela uma forma de escravizar Deus e o universo aos nossos desejos mesquinhos de sucesso. Cara leitora mística, atenção: se alguém se disser "professor de Cabala", cuidado! Antes de pagar as aulas, cheque se ele tem um profundo conhecimento de hebraico (não basta ser fluente na língua). Se não for o caso desista.
Se quiser escravizar o universo aos seus mesquinhos desejos de sucesso, restrinja-se a alguma técnica energética barata. Deve haver uns dez caras no mundo que entendem de cabala e nenhum deles mora na Vila Madalena ou atende via web.
Um dos "galhos" da árvore da cabala é chamado "Hod", que é traduzido por especialistas em história da cabala como "agradecimento".
É nisso que penso quando lembro que respiro, que minha mulher e meus filhos respiram, que meus (poucos) amigos respiram e, às vezes, sorriem.
Muitos teólogos sejam judeus, sejam muçulmanos ou sejam cristãos afirmam que a única teologia verdadeira é aquela que agradece. O leitor pergunta: "Mas este colunista deve ser bipolar. Como pode escrever hoje isto, se, nas semanas passadas, parecia habitado pelo demônio da crítica triste do mundo?".
Fácil responder essa. Não tenho diagnóstico de bipolaridade, mas quase sempre sou mesmo um crítico triste do mundo.
Conheço melhor a tristeza do demônio do que a beleza do mundo (acalme-se, leitor, uso a palavra "demônio" como metáfora) e, por isso, é que me sinto parte da humanidade.
Os humores variam, como as águas de um mar que responde a fúria da fortuna. Pela tradição judaica, Davi é o especialista na maior virtude hebraica antiga: a humildade. Em seus belos Salmos, ele canta a beleza de Deus e Sua misericórdia que escorre do Céu.
Muitos localizam esta misericórdia na mesma "árvore", como sendo "Hesed" (as vezes também traduzida como "piedade"). Davi respira essa misericórdia, por isso ele é considerado o "preferido de Deus".
Comentários rabínicos ao primeiro livro da Torá, "Bereshit" (na tradição cristã, Gênesis), contam uma história interessante sobre a relação entre a Justiça, a Verdade e a Misericórdia na origem da Criação.
Faço aqui a minha versão preferida dessa tradição: para mim a Verdade de Deus é Sua misericórdia. Estava Deus prestes a criar o homem e a mulher quando foi assolado por dúvidas terríveis. Chamou então alguns de seus assessores, a Justiça (próxima à ideia de julgamento ou "Din", outro atributo divino na cabala) e a Misericórdia.
Pergunta Deus a eles se valeria a pena criar o homem e a mulher, levando-se em conta o que nós faríamos (o pecado). A Justiça se coloca contra a empreitada dizendo que nós não valemos o "investimento".
Somos mentirosos, infiéis e orgulhosos. Seu voto seria contra. Já a Misericórdia vota a nosso favor. Diz que, mesmo sendo como somos, daríamos grande alegria a Deus nos poucos momentos em que seriamos capazes de ver, em meio à impenetrabilidade assustadora do nosso orgulho, Sua beleza.
Deus pensa e decide a nosso favor.
Todavia, talvez como forma de castigar a Misericórdia, que O convenceu a nos criar, Ele a despedaça contra o chão e a dispersa pelo mundo.
Assim sendo, ficamos submetidos, desde o alto, à desconfiança eterna da Justiça divina, ao mesmo tempo em que desesperados, arrastando pelo chão, buscamos os cacos da Misericórdia (ou da Verdade) que habita os recantos distantes do mundo e os detalhes infinitos da vida.
Por isso, dirão os sábios, Deus está no detalhe. Felizes aqueles que conseguem ainda contemplar a delicadeza desses detalhes. Toda vez que vejo a Misericórdia no gesto de alguém, me calo.

Razões para o abandono de áreas ricas de convívio

2010-05-08T21:03:00.000-03:00

Apesar de rigorosamente não gostar nada do Ruy Castro, devido principalmente a sua grande ligação com a burguesia carioca (da mesma forma que tenho certa ojeriza à mesma burguesia paulistana), no pequeno texto dele na FSP de hoje, concordo com a análise dele.

O engraçado é que, mesmo com uma tremenda distância entre pensamentos, modo de vida e locais de moradia, notamos que o problema de abandono de várias cidades e bairros no mundo, e principalmente no Brasil, tem como fator preponderante o tipo de uso deles.

O centro de SP, outrora vivia 24 horas, hoje vive somente em dias e horários comerciais.

Enquanto isso não mudar, tudo está perdido!

RUY CASTRO

Vida na rua

RIO DE JANEIRO - Era uma livraria na rua Dias Ferreira, no Leblon. As bancadas dos livros tinham sido recrutadas entre os móveis e utensílios de uma tipografia de 1900, com os tipos de chumbo transbordando dos caixotins, as pilhas de clichês velhos, as amarras, as ramas, os componedores e até uma guilhotina -objetos incompreensíveis para a maioria dos clientes e, ao mesmo tempo, tão a propósito: talvez tivessem ajudado a compor e imprimir os tataravôs dos livros novos, de história, urbanismo e artes gráficas, especialidades da casa.

A dois quarteirões dali, um sebo, o mais charmoso do Rio nos últimos 20 anos, e também cheio de bossa: grande literatura em várias línguas, fotos de craques do passado nas paredes, um gato preto chamado Zulu e sempre alguém interessante folheando alguma coisa. Certa noite, ouvi quando a bonita mulher de um diretor de televisão, olhando intrigada para as estantes, comentou: "Que engraçado! Quanto livro velho!".

Já faz tempo que nenhum dos dois existe mais. A livraria é hoje um laboratório de análises químicas, campeão em biópsias e exames de urina. O sebo tornou-se uma butique ou confecção -uma grife. O inconveniente é que, enquanto a livraria e o sebo ficavam abertos até tarde, acolhendo os livrescos notívagos e solitários, seus sucessores encerram às 6, com dia claro, e condenam boa parte de seus quarteirões ao escuro e ao nada.

O mesmo acontece quando fecha um cinema de rua e, com ele, evaporam-se da calçada o pipoqueiro, a fila, a paquera bem-sucedida, o reencontro de amigos e a oportunidade do convívio social onde ele melhor se realiza: no amplo espaço público. Você dirá que, para cada livraria, cinema ou loja de discos que fecha, abre uma pizzaria, um sushi-viagem ou um yogoberry.

Desculpe, mas não acho que seja a mesma coisa.

A estrada, Alice, Livro de Eli, novo Woody Allen...

2010-05-02T20:38:00.000-03:00

... e eu vou escrever sobre Homem de Ferro 2?

Pois é, apesar de já ter assistido "O livro de Eli" há duas semanas e estar lendo o maravilhoso livro do Cormac McCarthy que deu origem ao filme "A estrada". E estar na expectativa de assistir ao último Woody Allen, me vejo obrigado a falar desse blockbuster depois de assisti-lo junto do meu sobrinho de 7 anos (em tese, o filme é permitido para crianças a partir de 12, mas é tão infantil que crianças de até 5 anos podem assisti-lo sob esse ponto de vista).

É fato que esses filmes de ação na atualidade afetam os sentidos e deixam pessoas tontas como eu mais tontas com tanto barulho e tanto corte de cena, mas gosto disto como gosto das cenas longas filmadas nos melhores filmes de um Clint Eastwood ou da introspecção e desespero de um "O escafandro e a borboleta". Como em muitas coisas, passeio pelo que é requintado ou popular.

Infelizmente, para alguns, digo que algumas cenas do Tony Stark, o tal Iron Man, me fizeram lembrar o modo como se comportam certos líderes religiosos. Como eles, ele diz que salvou o mundo, como muitos acham que salvam seus seguidores. Como ele, dizem para matar para salvar. Como eles, diz que privatizou a paz mundial... opa... deixei escapar um faísca contrária à privatização e capitalização do ser humano em voga... E quando os tais líderes não dizem que salvam, dizem que suas instituições salvam!

Vejam, é possível tirar algo do vazio. Logo, é possível, mudar a situação desses infeliz país, onde leis exdrúxulas são criadas, e ainda bem que não seguidas, entrentato acontece que as poucas leis corretas são totalmente desreipeitadas, e onde o povo está amortizado, vivendo como párias e sanguessugas uns dos outros, sem lutar pelos seus direitos e sem levantar um dedo contra as atrocidades diárias feitas a seus irmãos de nação.

Em luta, por um país sério em todas as camadas da vida, um abraço aos parcos leitores.

William

Sobre Brasília

2010-04-21T12:33:00.000-03:00

Ele foi cruel. E aprovo seus comentários, apesar de pessoalmente achar um belo lugar... pelo menos a área planejada!

FERNANDO RODRIGUES

Brasília, 50

BRASÍLIA - A capital federal faz hoje 50 anos. Valeu a pena construí-la aqui, no meio do nada? É difícil argumentar a favor.

Na área social, a contribuição de Brasília ao mundo foi o apartheid planejado. Nos anos 60, favelas começavam a sujar a paisagem. Pobres aos milhares foram removidos para o cerrado aberto, a 30 km de distância. Era a Campanha de Erradicação de Invasões. Nasceu Ceilândia. Hoje, tem 600 mil almas.

Os bairros centrais de Brasília são higienizados. A periferia, encardida. É a terra do autoengano. Não há favelas constrangedoras à vista como em São Paulo ou no Rio. Alguns brasilienses festejam "con gusto" a segregação civilizatória (sic).

Outra ideia basilar de Brasília foi mudar o eixo de desenvolvimento do país. Sair do litoral rumo ao centro. Houve avanços. Em 1960, a região Centro-Oeste respondia por 2,5% do PIB do Brasil. Em 2007, pulou para 9,3% -e 40% desse bolo sai da capital da República.

Então, deu certo? Não. Só há dinheiro público aqui. Não se fabrica um parafuso em Brasília. A economia é uma ficção. Baseia-se 93% em serviços anabolizados pelo governo. Os funcionários públicos detêm 40% da massa salarial.

A riqueza de Brasília é estadolatria pura. Em 2009, seu orçamento foi de R$ 18,7 bilhões. Desse total, R$ 7 bilhões (37%) saíram do Fundo Constitucional do Distrito Federal. Ou seja, cada um dos 192,8 milhões de brasileiros desembolsa R$ 36 por ano para sustentar os escândalos candangos de dinheiro escondido em meias e cuecas.

Políticos encrencados há por toda parte, sem dúvida. Mas a capital da República ostenta o recorde de ser a única unidade da Federação a ter eleito três senadores apeados do cargo acusados de atos ilícitos.

Passados 50 anos, Brasília é uma profecia não cumprida. Vive em simbiose parasitária com o governo. Ao nascer, era um erro histórico. Agora, tornou-se um equívoco irreparável por opção. Triste.

Você nunca tentou descobrir que livro alguém está lendo?

2010-04-13T00:18:00.000-03:00

Menos capas para julgar

Divulgação

Em locais públicos, capas de livros atraem leitores em potencial ou dizem algo sobre o gosto do dono

Por MOTOKO RICH Bindu Wiles estava no metrô do Brooklyn, Nova York, em março, quando viu uma mulher lendo um livro cuja capa tinha uma instigante silhueta negra da cabeça de uma menina diante de um fundo laranja.
Wiles notou que a mulher tinha mais ou menos a sua idade, 45, e levava consigo um colchão de ioga, então imaginou que elas tinham afinidades e se inclinou para ler o título: "Little Bee", romance de Chris Cleave. Wiles, pós-graduanda em escrita de não ficção na Faculdade Sarah Lawrence, em Bronxville, digitou uma anotação no seu iPhone e comprou o livro naquela mesma semana.
Tais encontros estão ficando mais raros. Como cada vez mais gente usa o Kindle e outros aparelhos eletrônicos de leitura, e com a chegada do iPad, nem sempre é possível observar o que os outros estão lendo, ou projetar os seus próprios gostos literários. Não dá para julgar um livro por sua capa, caso ele não a tenha.
"Há algo [de especial] em ter um belo livro que parece intelectualmente pesado e apetitoso", disse Wiles, que se lembra de ter gostado quando recentemente, ao reler "Anna Karenina", as pessoas podiam ver a capa no metrô. "Você se sente meio orgulhosa de estar lendo isso." Com o Kindle ou o Nook, disse ela, "as pessoas jamais saberiam".
Entre outras mudanças prenunciadas pela era do e-book, as edições digitais estão varrendo as capas de livros dos metrôs, das mesas de centro e das praias dos EUA.
Isso é uma perda para editores e autores, que costumam aproveitar a publicidade gratuita para os seus livros na forma impressa: se você observar as sobrecapas nos livros que as pessoas estão lendo num avião ou num parque, pode decidir também conhecer os títulos "Os Homens Que Não Amavam as Mulheres" ou "The Help".
"Com frequência, quando você pensa num livro, lembra-se da sua capa", disse Jeffrey Alexander, professor de sociologia cultural da Universidade Yale. "É uma forma de atrair as pessoas por meio do visual para a leitura."
Nas livrarias, onde a maioria das vendas ainda acontece, as capas têm um papel crucial. "Se você já passou por esse obstáculo de fazer o consumidor ser atraído pela capa, e ele decide pegar o livro, uma enorme batalha foi vencida", disse Patricia Bostelman, vice-presidente de marketing da rede de livrarias dos EUA Barnes & Noble.
Mas é uma vitória que será mais difícil de alcançar se ninguém for capaz de perceber se você está lendo "Guerra e Paz" ou "Diamonds and Desire". Talvez nenhum outro elemento do processo editorial receba tanta contribuição de tanta gente diferente quanto a sobrecapa. Primeiro, o diretor de criação chega com uma ideia.
(Que tal esta imagem de uma maçã?) Aí o editor do livro, o autor e o agente dão uma olhada. (Dá para aumentar a fonte no nome do autor? E já não foi usada uma maçã naquele livro sobre vampiros? Este livro não é sobre vampiros.) O editor do selo se envolve.
(Vampiros vendem. Eu gosto da maçã.) O pessoal de vendas faz comentários. (Não há um ângulo econômico? Que tal uma maçã com uma laranja dentro? Isso já funcionou antes.) Até os livreiros têm uma opinião. (O que eu realmente gosto numa capa é um par de saltos altos.)
Claro que uma boa sobrecapa dificilmente salva um mau livro. Mas, num mercado concorrido, uma capa chamativa é uma vantagem que todo autor e editor deseja. Para se ter uma ideia, numa análise aleatória de mil livros de negócios lançados no ano passado, a consultoria Codex Group descobriu que apenas 62 venderam mais de 5.000 exemplares.
Conforme as editoras exploram a publicidade dirigida no Google e em outros mecanismos de busca e redes sociais, elas percebem que uma capa digital continua sendo a melhor forma de representar um livro.
Alguns leitores esperam que os dispositivos eletrônicos de leitura acrescentem funções que permitam divulgar o que se lê. "As pessoas gostam de exibir o que estão fazendo e o que gostam", disse a blogueira Maud Newton. "Então acabará havendo um jeito de as pessoas fazerem isso com os e-readers."
Por enquanto, muitas editoras confiam no efeito Facebook. "Antes, você podia ver três pessoas lendo 'Comer, Rezar, Amar' no metrô", disse Clare Ferraro, presidente dos selos editoriais Viking e Plume. "Agora, você vai entrar no Facebook e notar que três dos seus amigos estão lendo 'Comer, Rezar, Amar'."
Algumas editoras digitais suspeitam que uma das razões para a popularidade das edições digitais de obras românticas e eróticas seja a discrição dos e-readers. Mesmo assim, as capas ainda importam.
Holly Schmidt, presidente da editora de e-books Ravenous Romance, contou o caso de uma antologia de contos sobre mulheres mais velhas e homens mais jovens. A primeira versão tinha na capa digital a imagem de uma mulher cativante. Não vendeu quase nada. A editora disponibilizou uma nova capa on-line -desta vez mostrando os torsos nus e musculosos de três jovens-, e as vendas decolaram.
A nova capa, segundo Schmidt, "pegou um livro fracassado e o transformou em um produto de vendas bastante fortes".

Eu sempre tento ler o que outras pessoas estão lendo no ônibus ou no metrô....
W.

Sobre amor

2010-04-05T00:58:00.000-03:00

Segue uma dupla citação:

"O amor é uma bem fundamentada preocupação com o bem de todos". by Dallas Willard

"O amor não tem visão estreita. Se começo a levar os necessitados para minha casa e destruo minha vida familiar, é óbvio que não estou sendo guiado pelo amor. Os mandamentos de Jesus devem ser entendidos no amplo contexto da lei do amor. A intenção do ensino bíblico não é anular nossa existência, e sim nos libertar. Ele corresponde ao alegre toque de trombeta que conclama a todos para se libertarem da ditadura da reputação, da riqueza e do poder".

Retirado do maravilhoso "A liberdade da simplicidade: encontrando harmonia num mundo complexo" escrito por Richard Foster.

O centro de SP em cinco quarteirões

2010-03-31T23:31:00.001-03:00

Quarta-feira, dia 31 de Março, 21 horas.

Das 19 às 20h30 estive no Projeto 242 em uma singela festa de Páscoa para as crianças da região do Glicério/Liberdade. Mais de 60 crianças e muitos sorrisos e risadas! E um beijo melado na minha bochecha dado por uma garotinha de mais ou menos 4 anos com Down! Emocionante!

Depois, carona até a porta da Igreja da Graça na Avenida São João. Desço dali e vou numa padaria na Rua Aurora. Ao entrar, não resisto e sento no balcão e peço uma pizza, duas pizzas, três pizzas e dois refrigerantes! Depois reclamo que a barriga não diminui.... No balcão há um traveco lanchando antes de se trocar e ir para seu ponto. Na saída, vejo que os pedaços de pizza ficaram barato. Alguém não anotou uma pizza. Olho na tela do computador do português e vejo só anotaram dois pedaços. Sou tentado a ir embora, mas acabo pagando o terceiro pedaço. O nome do pedaço era Sideral, uma mistura de mussarela, calabreza, cebola, azeitona, bacon, que apelidei de "me dá aquela colorida ali"!

Saio da padaria e para tentar descontar as calorias descido fazer um caminho mais longo para casa. Entro na rua Guaianazes e vejo um supermercado ECON (filhos da mãe! Em toda área popular tem um!) de onde sai um cara e um garoto de rua rapidinho se adianta a ele e começa a lavar o vidro dianteiro do carro. Ele ganha umas moedas!

Logo depois, passo pelo Projeto Retorno, onde havia um povo lavando o salão. Leio que é um projeto da Secretaria Geral de Missões da Igreja Quadrangular. Que bom mais um projeto social (ou evangelizador, sei lá!) se instalar naquela área.

Continuo minha caminhada e chegou até a rua Barão de Itapetininga. Atravesso por um grupo de prostitutas, depois por um pessoal bebendo num bar, depois por um bar só com africanos até chegar no hotel Formula 1 já na avenida São João. Sinto ao longe o cheiro da Yakisoba de rua de um casal de chineses e lembro que faz tempo que não experimento uma bandeijinha de R$3,00! E lá vou eu, até passar novamente pela Igreja da Graça agora fechada e com dois moradores de rua deitados dos dois lados dos portões... fiquei com saudade de quando ali era o cine Metrô.

Na rua dos Gusmões passo por algumas pessoas, dois homens e três mulheres, quando ouço uma delas dizer: não quero morar aqui não!

Chego na famosa esquina da São João com a Ipiranga e me deparo com o povinho bebendo e comendo as deliciosas iguarias de lá (bem.... já fui lá uma vez. O dono me deu um chop e uma porção de pasteis em uma reunião que fiz por lá). É divertido ver o bando de seguranças olhando de lado a lado para proteger os medrosos fregueses! hahahaha
Finalmente passo pela Esquina da MPB do mesmo Bar Brahma e vejo lá dentro uma bela loira acompanhada de um violonista no palco. Passo pelo novo Marabá e quando estou na esquina para atravessar para o outro lado da rua um caminhão faz a curva a toda e derruba várias garrafas na pista. Logo depois passam três ou quatro carros e se ouve aquele barulho terrível de vidro quebrando! Ouço o grito dos moradores de rua que se divertem com o ocorrido!
Ao chegar na galeria onde moro ainda há alguns senhores sentados nas mesinhas de um bar cantarolando um samba antigo e para alívio de algum leitor chego aqui!

Noite quente, não?

Sou um romântico?

2010-03-13T00:00:00.000-03:00

Muito bem, eu me acostumei a dizer que não o sou mais.

Mas analisem alguns fatos comigo.

Ontem, quinta-feira, às 22h20 minutos estava voltando da aula de inglês (volto andando até meu apto) quando decidi religar meu iPod e ouvir alguma música durante a caminhada. Liguei-o e escolhi ouvir uma coletânea do velho The Police.

Comecei com Roxanne e no meio da caminhada cheguei à faixa intitulada "Message in a bottle", duas das minhas canções preferidas deles.

No meio desta última senti uma saudade tremenda de estar com uma mulher em algum lugar à meia-luz conversando e depois dançando ao som dessas canções.

Sai do transe e me vi caminhando diante da Igreja da Consolação no Centro e mais uma vez divaguei, oras eu poderia estar com esta mulher dançando aqui mesmo, pois não importa o lugar, desde que estivéssemos conectados.

Enfim, não sou mais romântico. Devo ser mesmo um maluco!

Talvez o seja mesmo, entretanto, acredito que possa ainda encontrar uma maluca para dançar comigo em plena avenida...

Bem, eu sempre vou e volto aqui.... eis outro retorno!

W.

Direto de uma página de rosto

2010-02-21T00:44:00.000-03:00

Lá estava eu a separar (e me deliciar) com um bom lote de livros doados para a Biblioteca.

No meio das caixas me deparo com um surrado livro. Com mais de 600 páginas, seu título era: Meu destino é pecar. Autoria de Suzana Flag.

Claro que abro-o para folheá-lo e me deparo com a seguinte dedicatória:

À minha amiga e companheira,
Com os votos mais ardentes para que possamos um dia reparar o remorso de hoje.

Com toda sinceridade do seu, Fulvio.

30/08/1944

Agora fico aqui tentando imaginar o que acontecera com este casamento?
Creio que uma amiga possa escrever uma história sobre o ocorrido....

W.

Sobre uma cruz

2010-02-17T23:32:00.000-02:00

Na Ilha do Mel, no Paraná, de uma praia onde estava avistei uma cruz no alto de um morro.
Aquela cruz chamou tanto minha atenção que retornei pelo caminho quente e aparentemente desolado sobre a areia quente do mormaço que ali fazia.

Não me contentei em me aproximar e tirar as fotos. Fui impelido a subir o morro e o fiz.

A subida não foi fácil, pois depois conversando com um nativo descobri que ele se chama "morro do sabão" devido a dificuldade da subida.

Depois de alguns minutos lá estava eu.... Não sei se de medo do lugar tão estreito onde fora colocada a cruz ou do cansaço da subida, eu estava tremendo. Tive que aguardar um pouco antes de tirar as fotos do que eu via e da própria cruz.

Foi quando pensei no caminho que enfrentado pelos condenados à morte de cruz na famosa gólgota onde Jesus foi crucificado.

Eu fui até lá sem nenhuma cruz, mas muitos outros enfrentaram tal caminho com suas cruzes às costas.
Eu fui lá porque quis ir. Muitos foram até lá obrigados.
Jesus o fez por um designío maior. Só de subir sozinho imagino a dor enfrentada pelos homens que sofreram tal condenação.

Aquela subida me faz pensar o quão beneficiados somos hoje em dia. Não temos que fazer nada por obrigação, nem somos escravizados (infelizmente ainda há muitos escravos, é fato).

Temos liberdade e não sabemos vivê-la.

Hoje temos a opção de ir até a cruz, não temos que levá-la!

Mais política! Que droga!

2010-02-08T16:04:00.000-02:00

Não consigo ficar quieto quando leio coisas como essas:

"O curioso é que o PT não se deu bem com aquele MDB doutrinário, coerente e programático, mas se dá muito bem com o PMDB de Michel Temer, que vende até a mãe"

O autor da frase acima é o historiador (e tucano) Marco Antônio Villa.

Antes de começar a dizer o quero, tenho que deixar claro que concordo com ele.

Mas acrescento que ele se esqueceu de dizer que o PSDB, antiga banda doutrinária, coerente e programática, se dá muito bem com o ex-governador Orestes Quércia (do mesmo PMDB mas de outra ala paulista), criatura política que, em minha modesta opinião, é de extirpe muito pior que a do Michel Temer, pois vende não só a mãe, mas como um Fausto pós-moderno, vende mas a sua própria alma para ser senador!

Fico fulo com a crítica feita olhando só para um lado e não todos!

30 anos do PT by Fernando Rodrigues na Folha de SP

2010-02-08T15:48:00.000-02:00

Eu não poderia deixar de falar em política por aqui!

Por muito tempo pensei que o PT, apesar dos exageros, mudasse a cena deste país onde os donos do poder fazem o que querem dele, tornando pessoal tudo que é público e mandando banana para nós, o povo.

PT, 30 anos BRASÍLIA - O Partido dos Trabalhadores faz 30 anos neste mês. Sua história se divide entre antes e depois de chegar ao poder.
A parte positiva se concentra na colaboração petista para o amadurecimento da democracia durante as duas primeiras décadas de existência da sigla. Desde o fim da ditadura militar, só o PT soube fazer oposição -apesar dos excessos.
O poder fez mal aos petistas. Fez mais mal ainda ao equilíbrio da República. As ferramentas de cobrança de responsabilidade esvaneceram com a chegada de Lula ao Planalto. Basta lembrar o episódio do dia 11 de agosto de 2005.
Naquela data, o marqueteiro Duda Mendonça depôs na CPI do Mensalão. Confessou ter recebido R$ 10,5 milhões numa conta secreta no exterior por serviços prestados na campanha eleitoral de 2002, quando havia produzido os comerciais da campanha de Lula.
Desprovido de oposição, o Brasil assistiu a cenas patéticas na sequência. Petistas choraram no plenário da Câmara. Líderes do PSDB e do Democratas (ainda com seu nome original, PFL) ficaram em estado de catatonia, inertes.
Para saber a falta que o PT faz à oposição, imagine o leitor se a cena tivesse ocorrido no governo FHC, antecessor de Lula. O que aconteceria se em vez de Duda tivesse sido o publicitário Nizan Guanaes a confessar o delito? O PT só sossegaria quando conseguisse a condenação final e enviasse todos para uma temporada em Alcatraz.
Esses tempos não existem mais.
Todos os partidos sabem muito bem o que cada um fez no verão passado. Imobilizados pela culpabilidade mútua, associam-se numa nefanda confraria do silêncio.
A síntese dos 30 anos do PT é o documento assinado pela sigla em conjunto com PSDB e Democratas, a favor de doações eleitorais ocultas. Transparência demais é burrice, ensinou Delúbio Soares. Aos 30 anos, o PT aprendeu bem.

Porque gosto de praia?

2010-02-06T22:01:00.001-02:00

Nunca pensei a fundo, porque gosto tanto de ir à praia.

Gosto e pronto seria a resposta mais fácil e simples, porém, duas coisas estão bem claras.

Ir à praia me traz esperança.

Assim como uma onda quebra após a outra

Acredito que as oportunidades da vida vem uma após a outra.

A relação aparentemente não é tão simples, por isso, vou explicar.

Eu mesmo e muitas pessoas quando estão dentro do mar buscam a onda perfeita. Para os surfistas a onda perfeita é aquela em que conseguem surfar sobre ela. Para o simples banhista o ápice do pegar onda é o momento em que você desce com a onda ou principalmente quando se chega à onda antes da quebra.

O ato de pegar a onda antes dela quebrar é o que mais gosto de ver e fazer na praia!

E é isto que devemos fazer na vida em relação às oportunidades. Temos que nos posicionar bem para que no momento que elas aparecem possamos pegar a oportunidade antes que ela quebre e vire apenas um turbilhão.Em outros casos, nos adiantamos tanto, tão ansiosamente, e nem turbilhão pegamos.... no máximo, se estivermos com a famosa água acima do umbigo, ficaremos em área onde não os pés não alcançam o chão.

Enfim, não é fácil pegar ondas, como não é fácil aproveitar oportunidades na vida.

Mas acho que viajei demais na análise e não falei de outras coisas que tanto amo na praia.

No inicio da noite o clima nas praias é romântico.

Ouvir o som do mar a quebrar

E ver casais juntinhos a caminhar

É capaz de fazer sonhos de amor despertar.

Bem, vou parando por aqui, mas vou pensando em outras coisas que gosto Na Praia (lembrei do livro de mesmo nome do Ian McEwan, sensacional como o mar!)

William - Guarujá - Pitangueiras

O tempo e o Cronos

2010-02-05T22:20:00.000-02:00

Depois de ler vários comentários repletos de citações da colega Lú, parei para pensar....

Eu sinceramente acho que Cronos não está nem ai com o tempo, nós é que nos preocupamos com ele demais.
Depois que parei de pensar muito nele fiquei em paz.... depois de anos de apressado pesar.

Ao mesmo tempo é engraçado como os tons e traços não necessariamente ficam melhores ou piores nos momentos de paz ou luta.... nem sempre a arte é ditada pelo nosso momento. Em momentos maus, a arte sai de forma diferente e muitas vezes cheia de profundidade também.

No mais, vou ficando por aqui em outras coisas mais pensando.

W.

Mais um retorno

2010-01-31T00:36:00.001-02:00

Mais uma vez retorno ao velho scriptorium.

Desta vez para elegê-lo como meu blog principal.
Não irei juntar conteúdos do blog recentemente recriado lá no UOL, mas também não o excluirei.

Nesse recomeço, recomendo o último texto da Luciana:
http://yannaywam.blogspot.com/

Ela fala de sua experiência com a educação artística, e invejoso que sou, e menos inventivo também, tenho a dizer que duas das lembranças mais vivas dos bons tempos de estudos ginasiais e colegiais são ligadas à educação artística.

No primeiro momento, lá estava a mais bela professora da escola trazendo as primeiras e últimas telas que eu pintaria.
Tela em mãos, tintas idem, fui à labuta.
O resultado para mim não foi dos piores, porém entre todos os alunos da minha classe o resultado era um só, conforme um dos diálogos que me lembro:
- William, o que é isso?
- Um coqueiro, dizia eu.
- Hummm....
- Parece um pé de maconha ou canabis (foi a primeira vez que liguei canabis com maconha!).

Ao chegar em casa com a obra de arte, pensei que seria compreendido... nada, novamente o pé de maconha veio à mente das pessoas.

Finalmente, num ato de coragem, no pequeno quarto minha mãe pendurou por anos meu quadro.

Quando mudei de Barueri e retornei para São Paulo, minha obra de arte foi para o cesto redondo...

O segundo momento foi anterior ao primeiro, mas me lembro bem dele!
À época, a mesma bela professora pediu para desenharmos livremente.
Lá fui eu, o jovem grão-mestre da arte moderna desenhar.
Não sei porque cargas d'água eu estava bastante sensível.
Lembro-me claramente de pensar em algo triste e em sofrimento. Admito que como bom melancólico hoje identificado, aquele sentimento ou sensação me persegue, e toda minha produção de vida, seja imagens (que nunca mais fiz) ou textos é afetada hora ou outro por ela.

Mas voltando....
Simplesmente radicalizei!
Fiz uma suástica nazista e coloquei um olho e lágrimas nela.
Hoje não consigo ser tão sintético como fui.

Esse desenho está em alguma pasta minha. Vou procurá-lo!

Luciana, veja o que você fez comigo, fez lembranças saltarem de dentro de mim!

Gostei!

Beijos e fica minha má escrita em homenagem ao seu grande texto!

William

Olímpiadas e realidade brasileira

2009-10-04T01:49:00.001-03:00

JUCA KFOURI

Uma chance de ouro
Sediar uma Copa do Mundo de futebol e os Jogos Olímpicos pode fazer do Brasil o país do século 21
PRIMEIRO é preciso dizer que a escolha do Rio para sediar a Olimpíada de 2016 foi fruto de um trabalho brilhante. Pura ficção, mas brilhante.
Quem viu o Pan-2007 não tem por que acreditar em nenhuma das promessas feitas e sabe que aquela cidade maravilhosa que os filmes mostraram não existe. É claro, porém, que pode existir. Bastará gastar o que está previsto, de fato, nela.
Em segundo lugar, é preciso dizer com todas as letras e sem nenhuma ironia que nunca, jamais, o Brasil teve um presidente da República como Luiz Inácio Lula da Silva. Nunca, jamais e em tempo algum.
Nenhum governo antes tirou tantos milhões de brasileiros da linha de pobreza, diferença maior dele em relação a todos os seus antecessores.
Porque, de fato, um presidente preocupado com os excluídos, coisa que os outros só conheceram na teoria, enquanto Lula foi um deles, na prática.
E nenhum governo antes do dele conseguiu projetar tanto o Brasil internacionalmente, não à toa chamado de "o cara" pelo surpreendentemente derrotado poderoso presidente dos Estados Unidos, Barack Obama.Sim, reitere-se aqui que a vitória carioca é a maior surpresa do colunista em quase 40 anos de exercício do jornalismo.
Mas Lula simplesmente não só trouxe os dois maiores eventos mundiais para o Brasil como, ainda por cima, se não fez da crise internacional apenas uma marolinha, tratou de impedir que fosse um tsunami por aqui.
Bem ele, o único que não falava inglês na comitiva quase totalmente da elite branca que o país mandou para Copenhague.
Fenômeno, sem dúvida, fabulosamente macunaímico, cercado por inúmeras histórias mal contadas, algumas que até envolvem assassinato, como a do prefeito de Santo André, Celso Daniel.
Desnecessário dizer que haverá roubalheira. Como haveria, já foi dito, também em Tóquio, em Chicago, em Madri e está havendo em Londres, que receberá a Olimpíada de 2012. Mas nós não vivemos nem nos Estados Unidos nem na Espanha nem no Japão. Nem na Inglaterra.
E desnecessário dizer que fiscalizaremos -e descobriremos uns 10% das tramoias. Ainda mais em ano eleitoral, como 2010.É difícil exercitar a esperança quando a experiência já ensinou o que precisava em relação aos que comandarão o projeto olímpico.
Gente que fechou as portas aos maiores empresários do Rio de Janeiro e que fez questão de acumular cargos, como faz Carlos Arthur Nuzman, presidente do COB e do comitê organizador da Olimpíada.
Assim como, aliás, Ricardo Teixeira acumula os cargos de presidente da CBF e do comitê organizador da Copa do Mundo, diferentemente do que acontece e aconteceu em todas as outras partes do mundo, basta lembrar de Michel Platini, na Copa da França, ou de Franz Beckenbauer, na da Alemanha.
Lula não gostava dessa gente e a colocou no topo do mundo. Sem se preocupar em ter uma política esportiva para o país.
Se a Rio-2016 mudar tal estado de coisas, valerá a pena. A ver.

Sobre a comunicação na internet

2009-08-25T01:44:00.001-03:00

O propósito de produzir sons e digitar pensamentos não é mais submeter os recônditos da alma à inspeção e aprovação do parceiro. As palavras vocalizadas ou digitadas não mais se esforçam por relatar a viagem de descoberta espiritual.

Hoje, por meio de nossas conversas em chats, telefones celulares, serviços de textos 24 horas, orkut, facebook e principalmente twitter, a introspecção é substituida por uma interação frenética e frívola que revela nossos segredos mais profundos juntamente com nossas listas de compras.

Inspirado (e copiado) do Zygmunt Bauman em Amor líquido

Retorno

2009-07-11T00:04:00.002-03:00

Lendo outros blogs, invejo-os.
Reabro os meus, iniciado e não terminados como eu mesmo.
São reflexos de minha indisciplina, de meu ir e não chegar, de chegar e não continuar, de começar sem nunca parar, ou parar sem começar, enfim, uma infinidade de incoerências!
Mas não vim só falar de algumas características... vim iniciar novas postagens e organizar as idéias.

Não custa tentar mais uma vez!

W.

Mais um sábado, mas é o Sábado!

2008-07-20T01:11:00.003-03:00

Acordo de as 9 horas. Aquela preguiça. Deitado fico.

Meu pai liga. Minha mãe vem para casa.

Havíamos combinado de ir no famoso “Torra Torra” da Rua São Bento, próximo a Praça da Sé comprar uma cortina para meu quarto, pois há uma fresta noturna que atrapalha que ali dorme, menos eu. Mas tudo bem, concordo que um quarto sem cortina não fica tão bonito.

Já no Torra Torra, aquele povaréu! Indo e vindo, sacolas lá, aqui e acolá.
E eis que entram na nossa sacola meias infantis (eu sou infantil, mas o receptor destas meias será meu sobrinho, o Tales) de R$0,76, negócio de segurar peito feminino por R$2,50. Óbvio que me empolgo e vejo uma calcinha preta toda brilhante e digo: a Lili vai gostar! (na verdade ela iria odiar!).
Depois de uma hora olhando a cortina eu acho que escolho a mais feia, mas a compro mesmo assim.

O resto é rápido: instalo a tal cortina e vou comer uma bela feijoada, afinal, Will sem comer não dá certo. Depois da feijoada deixo a mãe no ponto de ônibus e volto para casa. Aqui fico na internet, converso um pouco aqui, um monte acolá e aparece a CrisTIANE.
Falo que estou sem fazer nada e marcamos de ir no Center Norte assistir um filme e comer (ela, não eu!).
Lá assistimos Hancok! Surpreendente o filme é bom!!! E para dizer que não comi nada, compramos pipoca e refrigerante! Companhia agradável, com sorriso idem, voltamos para nossas casas, não sem antes eu pegar uma carona até o metrô mais próximo.
Já no metrô venho ouvindo Extol (Death Metal). Quando saio do metrô, chegando em casa vejo uma banquinha montada. Era uma senhora vendendo bolos. Ela tinha bolo de morango e chocolate. Não resisto e compro um e feliz venho para casa!

O caminho se acabou, mas a história ainda não.

Ao sair do cinema, me veio uma felicidade enorme, algo que senti ser bem parecido com a forma como o C.S. Lewis foi “Surpreendido pela alegria”. Em questão de segundos, minha vida passou por mim, e a vida que pensava eu que havia acabado um dia, os sonhos que não pareciam mais ter chance alguma de se concretizar parece que dos calabouços foram soltos, e analisando os últimos três meses de minha vida vi que realmente eu renasci.
Não mudei muito, é fato, não me livrei de alguns problemas intrínsecos a mim mesmo, porém, algo novo acontece. E até uma meleca de música dos Titãs me disse algo. “É preciso saber viver”. Reaprendi a viver. Estou vivo. A luta continua, mas não mais estou preso no isolamento do pecado, da escravidão e da dor. Vivo estou e só posso nesse momento louvar ao Senhor! E foi sentado em uma banco do Metro que o choro que eu ia ter ao lado da Cris na saída do cinema (ia ficar chato... Risos!) saiu levemente... Um choro de felicidade, um choro que prenuncia outros choros durante a vida, tanto faz se de felicidade ou tristeza serão, mas serão choros de um ser vivente!

Um breve passeio noturno por SP

2008-06-30T22:52:00.003-03:00

Depois de brigar um pouco com vocês (Lilian, Akemi e Luzia) eu fui jantar...
Era um sábado, 21h40m.
Há um McDonald's, um Habib's e vários outros restaurantes, inclusive o recém-aberto Esquina MPB na famosa Ipiranga com São João aqui perto, mas....lá fui-me para a região da Avenida Paulista.
Ao chegar lá entrei no HSBC Belas Artes para ver a programação de filmes da semana.
Uma boa programação: quase que vou assistir uma comédia chamada Quem disse que é fácil. Também quase que assisto a um dramalhão chamado "O Escafandro e a Borboleta" (esse filme ganhou o Oscar e deve ser muito bom).
Como não estava a fim de fazer nenhuma das duas coisas, continuei minha caminhada e desci na direção dos jardins em busca de alguma comida diferente. Na descida me deparei com vários moradores de rua (depois dizem que só ocupam o centro! Que injusto!) e também com um rabino utilizando aqueles dispositivos engraçados que eles usam na cabeça (sorry! me esqueci o nome daquilo!). Tenho certeza que alguns cristãos judaizantes já devem estar usando isso em suas igrejas neo-pentecostais!
Cheguei na Avenida Lorena.
Lá encontrei a Livraria da Vila (www.livrariadavila.com.br)aberta: Vivas! Amo aquele lugar!
E claro, já se foi um dinheirinho na compra de um livro que há meses quero ler mas não tinha coragem de comprar ("O diabo mesquinho", do Fiodor que não é Dostoievsky mas Sologub). É uma comédia densa, posso dizer.
Dali, deliciado, fui deliciar-me no Rockets! Lá comi um hamburguer de 150g acompanhado de cebola frita, queijo vermelho, batata fria juntamente com Coca-Cola com Baunilha! Ahh... lá haviam fotos da maravilhosa Marylin Monroe e do verdadeiro rei do rock Elvis Presley!
Tirei uma foto de lá... que vou postar em outro lugar.
Duplamente deliciado me dirigi até a Avenida Rebouças, onde vi o Brother Simion meio avoado saindo de seu bar naquela região.
Também vi uma mulher jovem (com uns 25 anos) chorando conversando com uma outra mulher. Ela estava tão bonita chorando....
Mas segui em frente e peguei um ônibus e desci próximo ao Teatro Municipal.
Ao passar pelo mesmo, vi movimento e uma luz forte e fui espiar.... era a gravação da novela das oito da Globo e vi de perto a bonita da Patrícia Pillar (que sortudo que é o safado do Ciro Gomes!).
Pensei em gritar fora Globo, mas como é noite, eu podia apanhar do povo e vim embora para o apartamento.
Também fui até o telhado do prédio, mas estava fechado... queria olhar um pouco para o céu noturno, que para mim costuma ser bem bonito. Enfim, me diverti um pouco depois de uma semana de trabalho....
E termino dizendo que vai haver um tempo que me divertirei acompanhado e tenho certeza que será bem legal também, não acham?

Pensando em você (que ainda não está aqui)

2008-06-12T13:34:00.002-03:00

Sexta-feira, 30/3/2007
Pensando em você
Julio Daio Borges

Tenho trabalhado tanto, mas penso sempre em você. Mais de tardezinha que de manhã, mais naqueles dias que parecem poeira assentada aos poucos e com mais força enquanto a noite avança. Não são pensamentos escuros, embora noturnos. Tão transparentes que até parecem de vidro, vidro tão fino que, quando penso mais forte, parece que vai ficar assim clack! e quebrar em cacos, o pensamento que penso de você. Se não dormisse cedo nem estivesse quase sempre cansado, acho que esses pensamentos quase doeriam e fariam clack! de madrugada e eu me veria catando cacos de vidro entre os lençóis. Brilham, na palma da minha mão. Num deles, tem uma borboleta de asa rasgada. Noutro, um barco confundido com a linha do horizonte, onde também tem uma ilha. Não, não: acho que a ilha mora num caquinho só dela. Noutro, um punhal de jade. Coisas assim, algumas ferem, mesmo essas que são bonitas. Parecem filme, livro, quadro. Não doem porque não ameaçam. Nada que eu penso de você ameaça. Durmo cedo, nunca quebra.

Daí penso coisas bobas quando, sentado na janela do ônibus, depois de trabalhar o dia inteiro, encosto a cabeça na vidraça, deixo a paisagem correr, e penso demais em você. Quando não encontro lugar para sentar, o que é mais freqüente, e me deixava irritado, descobri um jeito engraçado de, mesmo assim, continuar pensando em você. Me seguro naquela barra de ferro, olho através das janelas que, nessa posição, só deixam ver metade do corpo das pessoas pelas calçadas, e procuro nos pés daquelas aqueles que poderiam ser os seus. (A teus pés, lembro.). E fico tão embalado que chego a me curvar, certo que são mesmo os seus pés parados em alguma parada, alguma esquina. Nunca vejo você - seria, seriam?

Boas e bobas, são as coisas todas que penso quando penso em você. Assim: de repente ao dobrar uma esquina dou de cara com você que me prega um susto de mentirinha como aqueles que as crianças pregam umas nas outras. Finjo que me assusto, você me abraça e vamos tomar um sorvete, suco de abacaxi com hortelã ou comer salada de frutas em qualquer lugar. Assim: estou pensando em você e o telefone toca e corta o meu pensamento e do outro lado do fio você me diz: estou pensando tanto em você. Digo eu também, mas não sei o que falamos em seguida porque ficamos meio encabulados, a gente tem muito pudor de parecer ridículos melosos piegas bregas românticos pueris banais. Mas no que eu penso, penso também que somos meio tudo isso, não tem jeito, é tudo que vamos dizendo, quando falamos no meu pensamento, é frágil como a voz de Olívia Byington cantando Villa-Lobos, mais perto de Mozart que de Wagner, mais Chagal que Van Gogh, mais Jarmush que Win Wenders, mais Cecília Meireles que Nelson Rodrigues.

Tenho trabalhado tanto, por isso mesmo talvez ando pensando assim em você. Brotam espaços azuis quando penso. No meu pensamento, você nunca me critica por eu ser um pouco tolo, meio melodramático, e penso então tule nuvem castelo seda perfume brisa turquesa vime. E deito a cabeça no seu colo ou você deita a cabeça no meu, tanto faz, e ficamos tanto tempo assim que a terra treme e vulcões explodem e pestes se alastram e nós nem percebemos, no umbigo do universo. Você toca minha mão, eu toco na sua.

Demora tanto que só depois de passarem três mil dias consigo olhar bem dentro dos seus olhos e é então feito mergulhar numas águas verdes tão cristalinas que têm algas na superfície ressaltadas contra a areia branca do fundo. Aqualouco, encontro pérolas. Sei que é meio idiota, mas gosto de pensar desse jeito, e se estou em pé no ônibus solto um pouco as mãos daquela barra de ferro para meu corpo balançar como se estivesse a bordo de um navio ou de você. Fecho os olhos, faz tanto bem, você não sabe. Suspiro tanto quando penso em você, chorar só choro às vezes, e é tão freqüente. Caminho mais devagar, certo que na próxima esquina, quem sabe. Não tenho tido muito tempo ultimamente, mas penso tanto em você que na hora de dormir vezemquando até sorrio e fico passando a ponta do meu dedo no lóbulo da sua orelha e repito repito em voz baixa te amo tanto dorme com os anjos. Mas depois sou eu quem dorme e sonha, sonho com os anjos. Nuvens, espaços azuis, pérolas no fundo do mar. Cl ack! como se fosse verdade, um beijo.

Caio Fernando Abreu, em Um Provável Devaneio, que linca pra nós.

Retirado do www.digestivocultural.org

Artur da Távola "... Ah, o diferente, esse ser especial!

2008-05-23T23:30:00.003-03:00

Diferente não é quem pretenda ser.
Esse é um imitador do que ainda não foi imitado, nunca um ser diferente.

Diferente é quem foi dotado de alguns mais e de alguns menos em hora, momento e lugar errados para os outros. Que riem de inveja de não serem assim. E de medo de não agüentar, caso um dia venham a ser. O diferente é um ser sempre mais próximo da perfeição.
O diferente nunca é um chato. Mas é sempre confundido por pessoas menos sensíveis e avisadas. Supondo encontrar um chato onde está um diferente, talentos são rechaçados; vitórias, adiadas; esperanças, mortas. Um diferente medroso, este sim, acaba transformando-se num chato. Chato é um diferente que não vingou.

Os diferentes muito inteligentes percebem porque os outros não os entendem. Os diferentes raivosos acabam tendo razão sozinhos, contra o mundo inteiro. Diferente que se preza entende o porque de quem o agride. Se o diferente se mediocrizar, mergulhará no complexo de inferioridade.O diferente paga sempre o preço de estar - mesmo sem querer - alterando algo, ameaçando rebanhos, carneiros e pastores. O diferente suporta e digere a ira do irremediavelmente igual: a inveja do comum; o ódio do mediano. O verdadeiro diferente sabe que nunca tem razão, mas que está sempre certo.O diferente começa a sofrer cedo, já no primário, onde os demais de mãos dadas, e até mesmo alguns adultos por omissão, se unem para transformar o que é peculiaridade e potencial em aleijão e caricatura. O que é percepção aguçada em : "Puxa, fulano, como você é complicado". O que é o embrião de um estilo próprio em : "Você não está vendo como todo mundo faz? "O diferente carrega desde cedo apelidos e marcações os quais acaba incorporando. Só os diferentes mais fortes do que o mundo se transformaram (e se transformam) nos seus grandes modificadores.
Diferente é o que vê mais longe do que o consenso. O que sente antes mesmo dos demais começarem a perceber. Diferente é o que se emociona enquanto todos em torno agridem e gargalham. É o que engorda mais um pouco; chora onde outros xingam; estuda onde outros burram. Quer onde outros cansam. Espera de onde já não vem. Sonha entre realistas.
Concretiza entre sonhadores. Fala de leite em reunião de bêbados. Cria onde o hábito rotiniza. Sofre onde os outros ganham.
Diferente é o que fica doendo onde a alegria impera. Aceita empregos que ninguém supõe. Perde horas em coisas que só ele sabe importantes. Engorda onde não deve. Diz sempre na hora de calar. Cala nas horas erradas. Não desiste de lutar pela harmonia. Fala de amor no meio da guerra. Deixa o adversário fazer o gol, porque gosta mais de jogar do que de ganhar. Ele aprendeu a superar riso, deboche, escárnio, e consciência dolorosa de que a média é má porque é igual.
Os diferentes aí estão: enfermos, paralíticos, machucados, engordados, magros demais, inteligentes em excesso, bons demais para aquele cargo, excepcionais, narigudos, barrigudos, joelhudos, de pé grande, de roupas erradas, cheios de espinhas, de mumunha, de malícia ou de baba. Aí estão, doendo e doendo, mas procurando ser, conseguindo ser, sendo muito mais.
A alma dos diferentes é feita de uma luz além. Sua estrela tem moradas deslumbrantes que eles guardam para os poucos capazes de os sentir e entender. Nessas moradas estão tesouros da ternura humana. De que só os diferentes são capazes.
Não mexa com o amor de um diferente. A menos que você seja suficientemente forte para suportá-lo depois."

Eu digo, eu sou um diferente.
Não um diferente muito diferente.
Mas espero ser mais ativo e fazer fluir a vida de forma diferente.

William

2008-03-16T21:08:00.001-03:00

:-P

Ex-Orkut

2007-08-20T22:26:00.000-03:00

A vida não é fácil.Quando nos abstemos de vive-la por inteiro, o caos começa a crescer. E mesmo que a gente pense que algo bom que nos acontece, mesmo isso começa a ser envolvido pelo caos reinante.É uma semente que cresce, cresce, cresce... mais uma vez descobri uma parte dessa semente, mais uma vez a enfrento. Das outras vezes, acabei perdendo o fio da meada e acabei envolvido por ela mais uma vez.... Parece um ciclo vicioso!Ciclo vicioso que deve ser eliminado agora. E não serei eu sozinho a eliminá-lo.Serei eu com o apoio total do meu Salvador Tresloucado, que me ama mesmo eu sendo um trapalhão e esculhambado assim!Não está sendo fácil, não, não está, ainda há muita luta e tristeza.... mas para a verdade ser conhecida, quem disse que não seria dolorido?Diante disso tudo, não sei quem sou direito, só sei que ..... agora chega, né?Tirei a poesia destruidora! heheheMas não joguei ela fora.W. - 18/08/2007

- Petra: I Waited for the Lord on High- Saviour Machine: Love Never Dies- Stryper: Together As One

- O Sétimo Selo, de Ingmar Bergman- O amor não tira férias (eu digo que tira, e tira prolongadas! hehehe)- Casa do lago (assisti junto da melhor companhia que já tive em minha vida!!!)
Assisti um show: O Teatro Mágico, no Via Funchal. Muito interessante.... pena que assisti sozinho do início ao fim!
Não quero saber de encontro algum tão cedo! Quero me encontrar comigo, posso?
Não aprendi porque tudo repeti... hehehe
Deus, apesar de várias vezes ter abandonado aquele que me Ama.Depois de atingido por ondas de sonhos quebrados, não quero sonhar enquanto não estiver fincado minha vida na Rocha.
Minhas folhas de papel em branco e escritas! Minhas melancólicas poesias! Livros, folhetos, livretos, revistas e agora tentando de fato organizar a vida.
Não quero par perfeito mais não!!! "As pares" que achei perfeitas não me acharam, agora, ela que me encontre!Chega de romantismo forever! hahahaha

Sobre o esculhambado

2007-08-18T18:32:00.000-03:00

Uma divagação recente:

Condicionado por maus pensamentos e pecados.

Num mausoléu abandonado.
Há anos sem avançar, estacionado
Solo pela lama invadido

Mais tarde deixado árido, desgastado.
Alquebrado, torto e descolorado.
Vivendo no solar da solidão
Por migalhas de atenção desesperado.
Muito cansado e decepcionado

Após tantos sonhos dilacelardos.
Assim deslocado,nessa ausência a se corromper
Sem nada a oferecer.
Realmente, impossível ser amado.

Só um Salvador Tresloucado
Para restaurar sucata
Em estado tão degenerado.
A Ele a glória!

17/08/2007

Textos ao vento

2007-08-08T01:51:00.000-03:00

"......... dois demônios chegaram e se empoleiraram no meu ombro. O fato de eu não poder vê-los em nada os tornava menos reais. Eu podia ouvi-los - eles falavam a linguagem do Mentiroso.Um era a raiva. Se havia alguma coisa de que eu não estivesse com raiva naquele momento ele deu um jeitinho para que eu ficasse. Minha lista de ofensas tornou-se longa e feia.O outro era a autopiedade. Nossa, que ouvido atento ele encontrou. Eu não havia tido apenas (duas semanas) ruins, ele me fez lembrar que havia sido atormentado por uma vida ruim!"Essa é minha luta, mas basta saber que "temos algo muito maior do que qualquer coisa que pudéssemos desejar", CRISTO que morreu por nós!

"A pessoa jamais é a mesma após ver simultaneamente seu total desespero e a graça obstinada de Cristo. Ver o desespero sem a graça é suicídio. Ver a graça sem o desespero é inutilidade de cenáculo. Mas ver as duas coisas é conversão."

"Exausto de ser atingido pelas ondas dos sonhos quebrados.""Subitamente a vergonha dos romances esfarrapados se desvaneceu. Subitamente a insignificância de sua vida foi engolida pelo significado do momento. "Deus está aqui! Deus veio! Deus se importa..... comigo!"
Não é fácil esquecer momentos belos e únicos, não é fácil esquecer a quem amamos, não é fácil ver os sinais do devanescimento dos sonhos, na verdade chega um momento em que não resta outra alternativa a não ser que clame: "não que sozinho não consigo? Preciso que me ajude!" E nesse momento, infelizmente ainda muito temporário, de pequena duração, uma paz emerge junto ao choro constante dos dias cinzentos.... Essa é outra luta diária!

Textos de Max Lucado (em Seis horas de uma sexta-feira) com comentários do pecador solitário, mas que agora simplesmente clama!

Obrigado Deus! Mas continua a me curar! Continua a me livrar do velho homem que deixei o lugar do verdadeiro eu tomar!

Recomeço

2007-08-05T22:01:00.000-03:00

Mais um tropeço
Mais um recomeço
Por mim, chance não mereço
Mas há um Deus que me ama além dos tropeços e do meu merecimento.
Obrigado!

Um comentário alheio...

2007-06-03T18:38:00.000-03:00

Recebi essa poesia e não poderia deixar de postá-la aqui.

Ela representa um pouco a mim mesmo. Incrível como a pessoa conseguiu me desvendar me conhecendo tão pouco.....

Por: uma amizade

Pois é, tudo muda
Antes suas poesias podiam ser lidas lá no seu perfil.
Agora será que quem as quiser ler

Tem que primeiro aprender a compreender e
valorizar este idioma tão complexo e subliminar que é a ausência de palavras...
Tem que te dar as asas que as falas inaudíveis precisam para se expressar...
Tem que aprender a correr para o desconhecido
em aventura, em risco, em velocidade alucinante e sem nenhum freio ou bloqueio...

Se deixando chocar contra devaneios
que certamente estarão presentes nestas linhas em algum lugar escritas.

Quem quiser lê-las vai precisar subir ao altar do sacrifico e ali se derramar, sem expectativa de retornar,
pois foi neste mesmo altar que elas foram escritas, com lágrimas
Derramadas no momento em que pra conquistar teu bem maior,
foi preciso o altar consumir... teu bem querer....

A Esperança em Cristo

2007-06-02T11:49:00.000-03:00

Em Jesus Cristo a esperança humana, que é falha, é aperfeiçoada e transformada!

Porém, não segundo nossos preceitos, mas segundo os preceitos dEle!

Além das minhas esperanças pessoais que as duas poesias abaixo expressam, tenho buscado essa esperança mais sublime que um dia Ele prometeu!

Não é fácil, mas é o que quero!

Bem..... costume de explicar poesia..... elas se explicam pela sua leitura!

Ainda a esperança

2007-06-02T11:47:00.000-03:00

The hope of loving
by: Meister Eckhart

What keeps us alive, what allows us to endure?
I think it is the hope of loving,
or being loved.

I heard a fable once about the sun going on a journey
to find its source, and how the moon wept
without her lover’s
warm gaze.

We weep when light does not reach our hearts. We wither
like fields if someone close
does not rain their
kindness
upon
us.

A esperança de amar
(Tradução minha de novo....)

O que nos mantem vivos, o que permite que nós resistamos?

Eu penso que é a esperança de amar,
ou ser amado.

Eu ouvi uma fábula uma vez sobre o sol que foi em uma viagem
para encontrar sua fonte, e como a lua chorava
sem ver o olhar caloroso de seu amante.

Nós choramos quando a luz não alcança nossos corações.
Nós murchamos como os campos se alguém próximo
não derramar abundantemente
sua bondade sobre
nós.

Poesias sobre Esperança

2007-06-02T11:27:00.000-03:00

Hope
by: Sri Chinmoy

Sweet is my hope.
Pure is the life of my hope.
With my sweet hope
I try to reach the higher worlds.
With my pure hope
I try to fathom my inner worlds.
But alas,
In neither way do I succeed.
I fail,
I miserably fail.

Esperança
(Tradução minha. Ou seja, tenha paciência!)

Doce é minha esperança.
Pura é a vida de minha esperança.
Com minha doce esperança
eu tento alcançar os mundos mais elevados.
Com minha pura esperança
eu tento mergulhar em meus mundos internos.
Mas ai de mim, de maneira nenhuma tenho êxito.
Eu falho,
Eu falho miseravelmente.

Trecho de uma mensagem.....

2007-05-30T08:45:00.000-03:00

Eu recebi um texto do Dale Thompson (Bride) e essa parte me chamou a atenção.
Uma mensagem simples.
Simples como deve ser o evangelho, mas não menos poderoso em nossas vidas.

"I simply wish to encourage you to dig into the Spirit world and seek God with all of your heart, your soul and your mind and you will be surprised at what He will reveal to you.
Shall we please God or shall we please man?
Do we answer to the church or to the voice of God?"

2007-05-29T23:42:00.000-03:00

JÁ ME MATEI... (Paulo Leminski)

Já me matei faz muito tempo
me matei quando o tempo era escasso
e o que havia entre o tempo e o espaço
era o de semprenunca mesmo o sempre passo
morrer faz bem à vista e ao baço
melhora o ritmo do pulsoe clareia a alma
morrer de vez em quando
é a única coisa que me acalma

JÁ ME MATEI... (William Okubo)

Já me matei algumas vezes
tentei descompassar meu coração
de fato, muitas vezes ele parou
mas retornou a bater várias vezes

Tentei não sentir o que queria
mas voltei a sentir
tentei não desejar o que desejava
mas ainda sinto

E mais uma vez tento
buscar a paz que não vai com o vento
mais uma vez me mato
buscando a paz que vem do dentro

Senhor, é você que quero vivendo
é tua paz que quero em mim
Teu coração em mim batendo
Tua graça me acalmando, enfim!

Naufrago

2007-05-29T23:29:00.000-03:00

Uma das piores dores que há
É amar e não ser amado.
É como navegar num mar bravio desgovernado
É como por imensas ondas ciumentas ser de um lado a outra lançado
É ter o coração pelos raios e trovões da solidão assolado
Ainda é ter toda a alegria e riso por corsários roubados
E a esperança lançada numa praia deserta
E ali nos destroços tempos leva sempre para se reconstruir.

Esta é a lenda viva de meu até aqui
Eterno naufrágio amoroso!

Senhor, ensina-me a navegar contigo!
Leva-me daqui,
E vencerei qualquer forte tempestade
E até sobre as águas contigo andarei!